Chapter XIV

A las nueve de la mañana siguiente su criado entró con una taza de chocolate en una bandeja y abrió los postigos. Dorian dormía muy plácidamente, tendido sobre el costado derecho, con una mano debajo de la mejilla. Parecía un muchacho rendido por el juego, o el estudio.

El hombre tuvo que tocarle dos veces en el hombro antes de que despertara, y al abrir los ojos una leve sonrisa le cruzó los labios, como si se hubiera perdido en algún sueño delicioso. Y sin embargo no había soñado nada. Su noche no había sido turbada por imagen alguna de placer ni de dolor. Pero la juventud sonríe sin motivo alguno. Es uno de sus mayores encantos.

Se dio la vuelta y, apoyándose en el codo, empezó a beber a sorbos su chocolate. El suave sol de noviembre entraba a raudales en la habitación. El cielo estaba luminoso y había una tibieza agradable en el aire. Era casi como una mañana de mayo.

Poco a poco los sucesos de la noche anterior se deslizaron con pies silenciosos y manchados de sangre en su cerebro y allí se reconstruyeron con una nitidez terrible. Se estremeció al recordar todo lo que había padecido, y por un instante la misma curiosa sensación de aversión hacia Basil Hallward que le había llevado a matarlo mientras estaba sentado en la silla volvió a él, y se quedó frío de rabia. El muerto seguía allí sentado, además, y ahora a plena luz del sol. ¡Qué espantoso era aquello! Tales cosas horribles eran para la oscuridad, no para el día.

Sentía que, si se detenía a rumiar lo que había pasado, enfermaría o enloquecería. Había pecados cuya fascinación estaba más en el recuerdo que en su comisión, extraños triunfos que gratificaban el orgullo más que las pasiones, y daban al intelecto un vivísimo sentido de gozo, mayor que cualquier gozo que aportaran, o pudieran aportar jamás, a los sentidos. Pero este no era uno de ellos. Era algo que había que expulsar de la mente, que había que adormecer con adormideras, que había que estrangular por miedo a que lo estrangulara a uno.

Cuando dieron las nueve y media, se pasó la mano por la frente y luego se levantó apresuradamente y se vistió con más cuidado incluso del habitual, prestando bastante atención a la elección de la corbata y el alfiler y cambiándose los anillos más de una vez. Dedicó también mucho tiempo al desayuno, probando los diversos platos, hablando con su ayuda de cámara sobre unas nuevas libreas que pensaba mandar hacer para el servicio de Selby, y repasando su correspondencia. Ante algunas de las cartas sonrió. Tres de ellas lo aburrieron. Una la leyó varias veces y luego la rompió con una leve expresión de fastidio en el rostro. "¡Esa cosa terrible, la memoria de una mujer!", como había dicho una vez Lord Henry.

Después de beberse su taza de café solo, se secó los labios despacio con una servilleta, indicó por señas a su criado que esperara y, acercándose a la mesa, se sentó y escribió dos cartas. Una se la guardó en el bolsillo; la otra se la entregó al ayuda de cámara.

"Lleve esto al número 152 de Hertford Street, Francis, y si Mr. Campbell está fuera de la ciudad, consiga su dirección."

En cuanto se quedó solo, encendió un cigarrillo y empezó a hacer bocetos en una hoja de papel, dibujando primero flores y fragmentos de arquitectura, y luego rostros humanos. De pronto reparó en que cada rostro que dibujaba parecía tener un fantástico parecido con Basil Hallward. Frunció el ceño y, levantándose, se acercó a la estantería y sacó un volumen al azar. Estaba decidido a no pensar en lo que había ocurrido hasta que fuera absolutamente necesario hacerlo.

Cuando se hubo tendido en el sofá, miró la portada del libro. Era "Émaux et Camées" de Gautier, la edición en papel japón de Charpentier, con el aguafuerte de Jacquemart. La encuadernación era de tafilete verde limón, con un dibujo de enrejado dorado y granadas punteadas. Se lo había regalado Adrian Singleton. Al pasar las páginas, su mirada cayó sobre el poema acerca de la mano de Lacenaire, la fría mano amarilla "du supplice encore mal lavée", con sus vellos rojizos y sus "doigts de faune". Miró sus propios dedos blancos y afilados, estremeciéndose ligeramente a su pesar, y siguió adelante, hasta llegar a aquellas hermosas estrofas sobre Venecia:

Sur une gamme chromatique, Le sein de perles ruisselant, La Vénus de l’Adriatique Sort de l’eau son corps rose et blanc.

Les dômes, sur l’azur des ondes Suivant la phrase au pur contour, S’enflent comme des gorges rondes Que soulève un soupir d’amour.

L’esquif aborde et me dépose, Jetant son amarre au pilier, Devant une façade rose, Sur le marbre d’un escalier.

¡Qué exquisitos eran! Al leerlos, uno parecía flotar por los verdes canales de la ciudad rosa y perla, sentado en una góndola negra de proa plateada y cortinajes que se arrastraban tras de sí. Las meras líneas se le antojaban como aquellas líneas rectas de azul turquesa que le siguen a uno cuando se adentra rumbo al Lido. Los súbitos destellos de color le recordaban al fulgor de los pájaros de garganta de ópalo e iris que revolotean en torno al alto Campanile alveolado, o se pavonean, con tan majestuosa gracia, por las arcadas sombrías y polvorientas. Recostado con los ojos entornados, se repetía una y otra vez:

"Devant une façade rose, Sur le marbre d’un escalier."

Toda Venecia estaba en aquellos dos versos. Recordó el otoño que había pasado allí, y un amor maravilloso que lo había incitado a locas y deliciosas insensateces. Había romance en cada lugar. Pero Venecia, como Oxford, había conservado el telón de fondo para el romance, y, para el verdadero romántico, el telón de fondo lo era todo, o casi todo. Basil había estado con él parte del tiempo, y se había entusiasmado con Tintoretto. ¡Pobre Basil! ¡Qué manera tan horrible de morir para un hombre!

Suspiró, tomó de nuevo el volumen e intentó olvidar. Leyó sobre las golondrinas que entran y salen del pequeño café de Esmirna donde los hadjíes se sientan a contar sus cuentas de ámbar y los mercaderes con turbante fuman sus largas pipas de borlas y conversan con gravedad entre sí; leyó sobre el Obelisco de la Place de la Concorde, que llora lágrimas de granito en su solitario exilio sin sol y anhela volver junto al cálido Nilo cubierto de lotos, donde hay esfinges, e ibis de un rojo rosado, y buitres blancos de garras doradas, y cocodrilos de pequeños ojos de berilo que reptan sobre el verde fango humeante; se puso a rumiar aquellos versos que, arrancando música de un mármol manchado de besos, hablan de esa curiosa estatua que Gautier compara a una voz de contralto, el "monstre charmant" que yace en la sala de pórfido del Louvre. Pero al cabo de un rato el libro se le cayó de la mano. Se puso nervioso, y un horrible acceso de terror se apoderó de él. ¿Y si Alan Campbell estuviera fuera de Inglaterra? Pasarían días antes de que pudiera regresar. Quizá se negara a venir. ¿Qué podría hacer entonces? Cada instante era de vital importancia.

Habían sido grandes amigos en otro tiempo, cinco años atrás; casi inseparables, en verdad. Luego la intimidad había llegado a su fin de repente. Ahora, cuando se encontraban en sociedad, solo Dorian Gray sonreía: Alan Campbell nunca lo hacía.

Era un joven extremadamente inteligente, aunque no apreciaba de verdad las artes visuales, y el poco sentido que poseía de la belleza de la poesía lo había adquirido por completo de Dorian. Su pasión intelectual dominante era la ciencia. En Cambridge había pasado gran parte de su tiempo trabajando en el laboratorio, y había obtenido una buena nota en el Tripos de Ciencias Naturales de su promoción. En efecto, seguía consagrado al estudio de la química, y tenía un laboratorio propio en el que solía encerrarse el día entero, con gran fastidio de su madre, que se había empeñado en que se presentara al Parlamento y tenía la vaga idea de que un químico era una persona que preparaba recetas. Era, sin embargo, también un músico excelente, y tocaba tanto el violín como el piano mejor que la mayoría de los aficionados. De hecho, había sido la música lo que había unido por primera vez a él y a Dorian Gray; la música y esa indefinible atracción que Dorian parecía capaz de ejercer siempre que lo deseaba, y que, en efecto, ejercía a menudo sin ser consciente de ello. Se habían conocido en casa de Lady Berkshire la noche en que Rubinstein tocó allí, y después se los veía siempre juntos en la ópera y dondequiera que hubiera buena música. Durante dieciocho meses duró su intimidad. Campbell estaba siempre o en Selby Royal o en Grosvenor Square. Para él, como para muchos otros, Dorian Gray era el modelo de todo lo maravilloso y fascinante que hay en la vida. Nadie supo jamás si había mediado o no una disputa entre ellos. Pero de pronto la gente reparó en que apenas se hablaban cuando se encontraban y en que Campbell parecía marcharse siempre temprano de cualquier fiesta en la que estuviera presente Dorian Gray. También había cambiado: se mostraba extrañamente melancólico a veces, parecía casi detestar oír música, y nunca tocaba él mismo, alegando como excusa, cuando se lo pedían, que estaba tan absorto en la ciencia que no le quedaba tiempo para practicar. Y esto era desde luego cierto. Cada día parecía interesarse más por la biología, y su nombre apareció una o dos veces en algunas de las revistas científicas en relación con ciertos curiosos experimentos.

Este era el hombre al que Dorian Gray esperaba. A cada segundo miraba el reloj. A medida que pasaban los minutos, se agitaba horriblemente. Por fin se levantó y empezó a pasear de un lado a otro de la habitación, con el aspecto de un hermoso animal enjaulado. Daba largas zancadas sigilosas. Tenía las manos curiosamente frías.

La incertidumbre se hizo insoportable. El tiempo le parecía arrastrarse con pies de plomo, mientras a él, empujado por vientos monstruosos, lo barrían hacia el borde dentado de alguna negra hendidura de precipicio. Sabía lo que allí lo aguardaba; lo veía, en efecto, y, estremeciéndose, se apretó con manos húmedas los párpados ardientes como si quisiera robar la vista al propio cerebro y hundir de nuevo los globos oculares en su caverna. Era inútil. El cerebro tenía su propio alimento del que se cebaba, y la imaginación, vuelta grotesca por el terror, retorcida y deformada como un ser vivo por el dolor, danzaba como algún inmundo títere sobre un pedestal y sonreía burlona a través de máscaras movedizas. Entonces, de pronto, el tiempo se detuvo para él. Sí: aquella cosa ciega y de respiración lenta ya no se arrastraba, y horribles pensamientos, muerto el tiempo, corrían ágiles por delante, y arrancaban de su tumba un futuro espantoso, y se lo mostraban. Se quedó mirándolo fijamente. Su mismo horror lo dejó petrificado.

Por fin la puerta se abrió y entró su criado. Volvió hacia él unos ojos vidriosos.

"Mr. Campbell, señor", dijo el hombre.

Un suspiro de alivio brotó de sus labios resecos, y el color volvió a sus mejillas.

"Pídale que pase enseguida, Francis." Sintió que volvía a ser el de siempre. Su acceso de cobardía había pasado.

El hombre hizo una reverencia y se retiró. Al cabo de unos instantes, Alan Campbell entró, con aire muy severo y bastante pálido, intensificándose su palidez por su pelo negro azabache y sus cejas oscuras.

"¡Alan! Es muy amable de su parte. Le agradezco que haya venido."

"Había resuelto no volver a entrar jamás en su casa, Gray. Pero usted dijo que era cuestión de vida o muerte." Su voz era dura y fría. Hablaba con lenta deliberación. Había una expresión de desprecio en la mirada firme y escrutadora que volvió hacia Dorian. Mantenía las manos en los bolsillos de su abrigo de astracán, y parecía no haber advertido el gesto con que se lo había saludado.

"Sí: es cuestión de vida o muerte, Alan, y para más de una persona. Siéntese."

Campbell tomó una silla junto a la mesa, y Dorian se sentó frente a él. Los ojos de los dos hombres se encontraron. En los de Dorian había una piedad infinita. Sabía que lo que iba a hacer era atroz.

Tras un tenso momento de silencio, se inclinó hacia delante y dijo, muy quedo, pero vigilando el efecto de cada palabra en el rostro de aquel a quien había mandado llamar: "Alan, en una habitación cerrada con llave en lo alto de esta casa, una habitación a la que nadie salvo yo tiene acceso, hay un hombre muerto sentado a una mesa. Lleva ya diez horas muerto. No se mueva, y no me mire así. Quién es el hombre, por qué murió, cómo murió, son asuntos que no le conciernen. Lo que usted tiene que hacer es esto..."

"Basta, Gray. No quiero saber nada más. Que lo que me ha contado sea cierto o no lo sea, a mí no me atañe. Me niego por completo a verme mezclado en su vida. Guárdese para usted sus horribles secretos. Ya no me interesan."

"Alan, tendrán que interesarle. Este tendrá que interesarle. Lo siento muchísimo por usted, Alan. Pero no puedo evitarlo. Usted es el único hombre capaz de salvarme. Me veo obligado a meterlo en el asunto. No tengo alternativa. Alan, usted es un hombre de ciencia. Sabe de química y de cosas de esa índole. Ha hecho experimentos. Lo que tiene que hacer es destruir lo que hay arriba; destruirlo de modo que no quede de ello ni un vestigio. Nadie vio entrar a esta persona en la casa. De hecho, en este momento se supone que está en París. No se le echará de menos en meses. Cuando se le eche de menos, no debe hallarse aquí rastro alguno de él. Usted, Alan, usted debe convertirlo, a él y todo cuanto le pertenece, en un puñado de cenizas que yo pueda dispersar en el aire."

"Está usted loco, Dorian."

"¡Ah! Estaba esperando a que me llamara Dorian."

"Está usted loco, se lo digo; loco por imaginar que yo movería un dedo para ayudarle, loco por hacer esta monstruosa confesión. No quiero tener nada que ver con este asunto, sea el que sea. ¿Cree que voy a poner en peligro mi reputación por usted? ¿Qué me importa a mí en qué obra del diablo anda metido?"

"Fue un suicidio, Alan."

"Me alegro de ello. Pero ¿quién lo empujó a hacerlo? Usted, me imagino."

"¿Sigue negándose a hacer esto por mí?"

"Claro que me niego. No quiero tener absolutamente nada que ver con ello. Me trae sin cuidado la vergüenza que caiga sobre usted. Se la merece toda. No lamentaría verlo deshonrado, deshonrado en público. ¿Cómo se atreve a pedirme a mí, entre todos los hombres del mundo, que me mezcle en este horror? Habría creído que usted conocía mejor el carácter de las personas. Su amigo Lord Henry Wotton no puede haberle enseñado mucho de psicología, sea lo que sea lo demás que le haya enseñado. Nada me inducirá a dar un solo paso para ayudarle. Se ha equivocado de hombre. Acuda a alguno de sus amigos. No acuda a mí."

"Alan, fue un asesinato. Yo lo maté. Usted no sabe cuánto me había hecho sufrir. Sea lo que sea mi vida, él tuvo más que ver con hacerla o con echarla a perder que el pobre Harry. Puede que no fuera su intención, pero el resultado fue el mismo."

"¡Asesinato! Dios santo, Dorian, ¿a eso ha llegado? No lo delataré. No es asunto mío. Además, sin que yo mueva un dedo en el asunto, es seguro que lo detendrán. Nadie comete jamás un crimen sin hacer alguna estupidez. Pero yo no quiero tener nada que ver con ello."

"Tiene que tener algo que ver con ello. Espere, espere un momento; escúcheme. Escuche solamente, Alan. Todo lo que le pido es que lleve a cabo cierto experimento científico. Usted va a hospitales y depósitos de cadáveres, y los horrores que allí practica no le afectan. Si en alguna espantosa sala de disección o fétido laboratorio encontrara a este hombre tendido sobre una mesa de plomo con canales rojos excavados en ella para que corra la sangre, sencillamente lo miraría como a un sujeto admirable. No se le movería un pelo. No creería estar haciendo nada malo. Al contrario, probablemente sentiría que estaba beneficiando a la raza humana, o acrecentando la suma del saber en el mundo, o satisfaciendo una curiosidad intelectual, o algo por el estilo. Lo que quiero que haga no es más que lo que ha hecho a menudo antes. En verdad, destruir un cuerpo ha de ser mucho menos horrible que aquello en lo que está acostumbrado a trabajar. Y, recuerde, es la única prueba contra mí. Si se descubre, estoy perdido; y es seguro que se descubrirá a menos que usted me ayude."

"No tengo el menor deseo de ayudarle. Lo olvida usted. Sencillamente me es indiferente todo el asunto. No tiene nada que ver conmigo."

"Alan, se lo suplico. Piense en la situación en que me encuentro. Justo antes de que usted llegara, estuve a punto de desmayarme de terror. Puede que usted mismo conozca el terror algún día. ¡No! No piense en eso. Considere el asunto desde el punto de vista puramente científico. Usted no pregunta de dónde proceden las cosas muertas con las que experimenta. No pregunte ahora. Ya le he dicho demasiado. Pero le ruego que haga esto. Fuimos amigos en otro tiempo, Alan."

"No hable de aquellos días, Dorian; están muertos."

"Los muertos se demoran a veces. El hombre de arriba no se marcha. Está sentado a la mesa con la cabeza inclinada y los brazos extendidos. ¡Alan! ¡Alan! Si no acude en mi auxilio, estoy arruinado. ¡Vaya, me colgarán, Alan! ¿No lo entiende? Me colgarán por lo que he hecho."

"De nada sirve prolongar esta escena. Me niego en redondo a hacer nada en el asunto. Es una locura por su parte pedírmelo."

"¿Se niega?"

"Sí."

"Se lo suplico, Alan."

"Es inútil."

La misma expresión de piedad asomó a los ojos de Dorian Gray. Luego alargó la mano, tomó una hoja de papel y escribió algo en ella. La leyó dos veces, la dobló con cuidado y la deslizó por encima de la mesa. Hecho esto, se levantó y se acercó a la ventana.

Campbell lo miró sorprendido, y luego tomó el papel y lo abrió. Al leerlo, su rostro se puso de una palidez espantosa y se dejó caer hacia atrás en la silla. Una horrible sensación de mareo se apoderó de él. Sintió como si su corazón se batiera hasta morir en algún hueco vacío.

Tras dos o tres minutos de terrible silencio, Dorian se dio la vuelta, se acercó y se detuvo detrás de él, posándole la mano en el hombro.

"Lo siento tanto por usted, Alan", murmuró, "pero no me deja alternativa. Tengo una carta ya escrita. Aquí está. Ve la dirección. Si no me ayuda, tendré que enviarla. Si no me ayuda, la enviaré. Ya sabe cuál será el resultado. Pero usted va a ayudarme. Le es imposible negarse ahora. Intenté ahorrárselo. Me hará usted la justicia de reconocerlo. Estuvo severo, áspero, ofensivo. Me trató como ningún hombre se ha atrevido nunca a tratarme; ningún hombre vivo, al menos. Lo soporté todo. Ahora me toca a mí dictar las condiciones."

Campbell hundió el rostro entre las manos, y un escalofrío lo recorrió.

"Sí, me toca a mí dictar las condiciones, Alan. Ya sabe cuáles son. La cosa es bien sencilla. Vamos, no se ponga en semejante estado de fiebre. Hay que hacerlo. Afróntelo, y hágalo."

Un gemido brotó de los labios de Campbell y se estremeció de arriba abajo. El tictac del reloj sobre la repisa de la chimenea le parecía dividir el tiempo en átomos separados de agonía, cada uno de los cuales era demasiado terrible para soportarlo. Sentía como si un anillo de hierro se le ciñera lentamente en torno a la frente, como si la deshonra con que se le amenazaba hubiera caído ya sobre él. La mano sobre su hombro pesaba como una mano de plomo. Era intolerable. Parecía aplastarlo.

"Vamos, Alan, tiene que decidirse ahora mismo."

"No puedo hacerlo", dijo, maquinalmente, como si las palabras pudieran cambiar las cosas.

"Tiene que hacerlo. No le queda elección. No se demore."

Vaciló un instante. "¿Hay lumbre en la habitación de arriba?"

"Sí, hay una estufa de gas con amianto."

"Tendré que ir a casa y traer algunas cosas del laboratorio."

"No, Alan, no debe salir de la casa. Escriba en una hoja de papel lo que necesita y mi criado tomará un coche de punto y le traerá las cosas."

Campbell garabateó unas líneas, las secó con el papel secante y escribió las señas de un sobre dirigido a su ayudante. Dorian tomó la nota y la leyó con atención. Luego tocó la campanilla y se la entregó a su ayuda de cámara, con órdenes de volver cuanto antes y de traer las cosas consigo.

Al cerrarse la puerta del vestíbulo, Campbell se sobresaltó, nervioso, y, tras levantarse de la silla, se acercó a la chimenea. Temblaba con una especie de escalofrío febril. Durante casi veinte minutos, ninguno de los dos hombres habló. Una mosca zumbaba ruidosamente por la habitación, y el tictac del reloj era como el golpe de un martillo.

Cuando la campanada dio la una, Campbell se volvió y, mirando a Dorian Gray, vio que sus ojos estaban llenos de lágrimas. Había algo en la pureza y el refinamiento de aquel rostro triste que parecía enfurecerlo. "¡Es usted infame, absolutamente infame!", masculló.

"Calle, Alan. Usted me ha salvado la vida", dijo Dorian.

"¿Su vida? ¡Cielo santo! ¡Vaya vida esa! Ha ido de corrupción en corrupción, y ahora ha culminado en el crimen. Al hacer lo que voy a hacer, lo que me obliga a hacer, no es en su vida en lo que estoy pensando."

"Ah, Alan", murmuró Dorian con un suspiro, "ojalá tuviera usted la milésima parte de la piedad por mí que yo tengo por usted." Se apartó mientras hablaba y se quedó mirando el jardín. Campbell no respondió.

Al cabo de unos diez minutos llamaron a la puerta, y entró el criado, cargando un gran arcón de caoba lleno de productos químicos, con un largo rollo de alambre de acero y platino y dos abrazaderas de hierro de forma bastante curiosa.

"¿Dejo las cosas aquí, señor?", le preguntó a Campbell.

"Sí", dijo Dorian. "Y me temo, Francis, que tengo otro recado para usted. ¿Cómo se llama el hombre de Richmond que abastece a Selby de orquídeas?"

"Harden, señor."

"Sí, Harden. Debe ir a Richmond enseguida, ver a Harden en persona y decirle que envíe el doble de orquídeas de las que encargué, y que ponga las menos blancas posibles. De hecho, no quiero ninguna blanca. Hace un día precioso, Francis, y Richmond es un lugar muy bonito; de lo contrario no lo molestaría con esto."

"No es molestia, señor. ¿A qué hora debo estar de vuelta?"

Dorian miró a Campbell. "¿Cuánto le llevará su experimento, Alan?", dijo con voz serena e indiferente. La presencia de una tercera persona en la habitación parecía darle un valor extraordinario.

Campbell frunció el ceño y se mordió el labio. "Llevará unas cinco horas", respondió.

"Habrá tiempo de sobra, entonces, si está de vuelta a las siete y media, Francis. O espere: deje solo preparadas mis cosas para vestirme. Puede disponer de la tarde para usted. No ceno en casa, así que no lo necesitaré."

"Gracias, señor", dijo el hombre, saliendo de la habitación.

"Ahora, Alan, no hay un momento que perder. ¡Qué pesado es este arcón! Yo se lo llevo. Traiga usted las demás cosas." Hablaba con rapidez y de manera autoritaria. Campbell se sintió dominado por él. Salieron juntos de la habitación.

Cuando llegaron al último rellano, Dorian sacó la llave y la giró en la cerradura. Luego se detuvo, y una expresión turbada asomó a sus ojos. Se estremeció. "No creo que pueda entrar, Alan", murmuró.

"A mí me da igual. No lo necesito", dijo Campbell con frialdad.

Dorian entreabrió la puerta. Al hacerlo, vio el rostro de su retrato con una mueca lasciva bajo la luz del sol. En el suelo, delante de él, yacía la cortina rasgada. Recordó que la noche anterior había olvidado, por primera vez en su vida, ocultar el lienzo fatal, y estaba a punto de precipitarse hacia delante, cuando retrocedió con un estremecimiento.

¿Qué era aquel repugnante rocío rojo que relucía, húmedo y brillante, sobre una de las manos, como si el lienzo hubiera sudado sangre? ¡Qué horrible era!; más horrible, le pareció por un instante, que la cosa silenciosa que sabía tendida sobre la mesa, la cosa cuya grotesca y deforme sombra en la alfombra manchada le mostraba que no se había movido, sino que seguía allí, tal como la había dejado.

Respiró hondo, abrió la puerta un poco más y, con los ojos entornados y la cabeza vuelta hacia otro lado, entró deprisa, decidido a no mirar ni una sola vez al muerto. Luego, agachándose y recogiendo el tapiz de oro y púrpura, lo arrojó por encima del cuadro.

Allí se detuvo, sin atreverse a volverse, y sus ojos se clavaron en las intrincadas formas del dibujo que tenía delante. Oyó a Campbell entrar el pesado arcón, y los hierros, y las demás cosas que había pedido para su espantosa labor. Empezó a preguntarse si él y Basil Hallward se habrían conocido alguna vez y, de ser así, qué habrían pensado el uno del otro.

"Déjeme ahora", dijo una voz severa a su espalda.

Se volvió y salió a toda prisa, apenas consciente de que el muerto había sido empujado de nuevo contra la silla y de que Campbell contemplaba un reluciente rostro amarillo. Mientras bajaba las escaleras, oyó girar la llave en la cerradura.

Eran ya mucho más de las siete cuando Campbell volvió a la biblioteca. Estaba pálido, pero absolutamente sereno. "He hecho lo que me pidió que hiciera", masculló. "Y ahora, adiós. No volvamos a vernos nunca más."

"Me ha salvado de la ruina, Alan. No puedo olvidar eso", dijo Dorian sencillamente.

En cuanto Campbell se hubo marchado, subió las escaleras. Había un horrible olor a ácido nítrico en la habitación. Pero la cosa que había estado sentada a la mesa había desaparecido.