Chapter XVI

Diario del Dr. Seward--continuación

Faltaba justo un cuarto para las doce cuando entramos en el cementerio saltando el muro bajo. La noche estaba oscura, con destellos ocasionales de luz de luna entre los desgarrones de los densos nubarrones que corrían por el cielo. De algún modo nos manteníamos todos muy juntos, con Van Helsing un poco por delante, abriendo la marcha. Cuando estuvimos cerca de la tumba miré bien a Arthur, pues temía que la cercanía a un lugar cargado de un recuerdo tan doloroso lo trastornara; pero se mantuvo entero. Deduje que el mismo misterio del asunto era en cierto modo un antídoto contra su pena. El profesor abrió la puerta y, viendo una vacilación natural entre nosotros por diversas razones, resolvió la dificultad entrando él primero. Los demás lo seguimos, y él cerró la puerta. Encendió entonces una linterna sorda y señaló el ataúd. Arthur dio un paso adelante con vacilación; Van Helsing me dijo:

"Usted estuvo aquí conmigo ayer. ¿Estaba el cuerpo de Miss Lucy en ese ataúd?"

"Estaba." El profesor se volvió hacia los demás diciendo:

"Ya lo oyen; y sin embargo no hay nadie que no crea conmigo." Tomó su destornillador y volvió a retirar la tapa del ataúd. Arthur miraba, muy pálido pero en silencio; cuando la tapa quedó fuera, dio un paso adelante. Evidentemente no sabía que había un ataúd de plomo, o, en todo caso, no había pensado en ello. Cuando vio el desgarrón en el plomo, la sangre le subió al rostro por un instante, pero se retiró con la misma rapidez, de modo que quedó de una blancura espantosa; seguía en silencio. Van Helsing forzó hacia atrás la pestaña de plomo, y todos miramos dentro y retrocedimos.

¡El ataúd estaba vacío!

Durante varios minutos nadie dijo una palabra. El silencio lo rompió Quincey Morris:

"Profesor, yo respondí por usted. Su palabra es cuanto necesito. En circunstancias normales no preguntaría tal cosa; no lo deshonraría insinuando una duda; pero este es un misterio que va más allá de todo honor o deshonor. ¿Es esto obra suya?"

"Le juro por todo cuanto tengo por sagrado que no la he movido ni tocado. Lo que ocurrió fue esto: hace dos noches mi amigo Seward y yo vinimos aquí, con buen propósito, créame. Abrí ese ataúd, que estaba entonces sellado, y lo encontramos, como ahora, vacío. Esperamos entonces, y vimos algo blanco venir entre los árboles. Al día siguiente vinimos aquí de día, y ella yacía ahí. ¿No es así, amigo John?"

"Sí."

"Esa noche llegamos justo a tiempo. Otra niña más, tan pequeña, faltaba, y la encontramos, gracias a Dios, ilesa entre las tumbas. Ayer vine aquí antes del ocaso, porque al ocaso el No-Muerto puede moverse. Esperé aquí toda la noche hasta que salió el sol, pero no vi nada. Era muy probable que fuese porque yo había puesto sobre los cierres de esas puertas ajo, que el No-Muerto no soporta, y otras cosas que ellos rehúyen. Anoche no hubo salida, así que esta noche, antes del ocaso, retiré mi ajo y las demás cosas. Y así es como encontramos este ataúd vacío. Pero tengan paciencia conmigo. Hasta ahora hay mucho que es extraño. Esperen conmigo fuera, sin ser vistos ni oídos, y cosas mucho más extrañas están aún por venir. Así que" --aquí cerró la mirilla de su linterna sorda-- "ahora, hacia fuera." Abrió la puerta y salimos en fila; él salió el último y cerró la puerta con llave tras de sí.

¡Oh! Pero qué fresco y puro parecía el aire de la noche después del terror de aquella cripta. Qué dulce era ver correr las nubes, y los fugaces destellos de la luz de luna entre los nubarrones veloces, cruzándose y pasando, como la alegría y la pena de la vida de un hombre; qué dulce era respirar el aire fresco, que no tenía mancha alguna de muerte y corrupción; qué humanizador ver el resplandor rojizo del cielo más allá de la colina, y oír a lo lejos el fragor amortiguado que marca la vida de una gran ciudad. Cada uno, a su manera, estaba solemne y sobrecogido. Arthur callaba y se esforzaba, bien lo veía yo, por captar el propósito y el sentido íntimo del misterio. Yo mismo estaba bastante paciente, y medio inclinado de nuevo a desechar la duda y a aceptar las conclusiones de Van Helsing. Quincey Morris se mostraba flemático a la manera de un hombre que acepta todas las cosas, y las acepta con el ánimo de una valentía serena, arriesgando cuanto tiene en juego. Como no podía fumar, se cortó un buen trozo de tabaco y empezó a mascarlo. En cuanto a Van Helsing, estaba ocupado en algo concreto. Primero sacó de su bolsa una masa de lo que parecían galletas finas, como obleas, cuidadosamente envueltas en una servilleta blanca; luego sacó un par de puñados de una sustancia blanquecina, como masa o masilla. Desmenuzó la oblea muy fina y la trabajó dentro de la masa entre las manos. Tomó luego esto y, enrollándolo en tiras delgadas, empezó a colocarlas en las hendiduras entre la puerta y su marco en la tumba. Aquello me dejó algo perplejo y, estando cerca, le pregunté qué era lo que hacía. Arthur y Quincey se acercaron también, pues también ellos sentían curiosidad. Él respondió:

"Estoy cerrando la tumba, para que el No-Muerto no pueda entrar."

"¿Y esa sustancia que ha puesto ahí va a lograrlo?", preguntó Quincey. "¡Cielo santo! ¿Es esto un juego?"

"Lo es."

"¿Qué es eso que está usando?" Esta vez la pregunta fue de Arthur. Van Helsing se levantó el sombrero con reverencia mientras respondía:

"La Hostia. La traje de Amsterdam. Tengo una Indulgencia." Fue una respuesta que espantó al más escéptico de nosotros, y sentimos cada uno que, en presencia de un propósito tan grave como el del profesor, un propósito que podía así emplear la más sagrada de las cosas para él, era imposible desconfiar. En respetuoso silencio ocupamos los puestos que nos fueron asignados cerca de la tumba, pero ocultos a la vista de cualquiera que se acercara. Compadecía a los demás, sobre todo a Arthur. Yo mismo me había curtido en mis visitas anteriores para este horror de la vigilia; y sin embargo yo, que hasta una hora antes había rechazado las pruebas, sentí que el corazón se me hundía en el pecho. Nunca las tumbas parecieron de una blancura tan espantosa; nunca el ciprés, el tejo o el enebro parecieron tanto la encarnación de la lobreguez fúnebre; nunca árbol ni hierba ondearon o susurraron de forma tan ominosa; nunca crujió una rama de modo tan misterioso; y nunca el aullido lejano de los perros envió por la noche un presagio tan aciago.

Hubo un largo intervalo de silencio, un vacío grande y doloroso, y luego, del profesor, un agudo "¡S-s-s-s!". Señaló; y allá al fondo de la avenida de tejos vimos avanzar una figura blanca, una tenue figura blanca que sostenía algo oscuro contra el pecho. La figura se detuvo, y en ese momento un rayo de luna cayó sobre las masas de nubes arrastradas y mostró con relieve sobrecogedor a una mujer de cabello oscuro, vestida con las mortajas de la tumba. No podíamos verle el rostro, pues lo tenía inclinado sobre lo que vimos que era una niña de cabello rubio. Hubo una pausa y un pequeño grito agudo, como el que da un niño en sueños, o un perro cuando yace ante el fuego y sueña. Nos disponíamos a lanzarnos hacia delante, pero la mano de advertencia del profesor, que vimos mientras él estaba de pie tras un tejo, nos contuvo; y entonces, mientras mirábamos, la figura blanca avanzó de nuevo. Ahora estaba lo bastante cerca como para verla con claridad, y la luz de luna aún se mantenía. Mi propio corazón se volvió frío como el hielo, y pude oír el jadeo de Arthur, cuando reconocimos los rasgos de Lucy Westenra. Lucy Westenra, pero qué cambiada. La dulzura se había vuelto crueldad adamantina y despiadada, y la pureza, voluptuosa lascivia. Van Helsing dio un paso al frente y, obedientes a su gesto, todos avanzamos también; los cuatro nos alineamos ante la puerta de la tumba. Van Helsing alzó su linterna y corrió la mirilla; por la luz concentrada que cayó sobre el rostro de Lucy pudimos ver que los labios estaban carmesíes de sangre fresca, y que el hilo le había resbalado por la barbilla y manchado la pureza de su blanca mortaja de lino.

Nos estremecimos de horror. Pude ver, a la luz trémula, que hasta el nervio de hierro de Van Helsing había flaqueado. Arthur estaba junto a mí y, de no haberle agarrado el brazo y sostenido, habría caído.

Cuando Lucy --llamo Lucy a la cosa que teníamos delante porque tenía su forma-- nos vio, retrocedió con un gruñido airado, como el que da un gato al ser sorprendido; luego sus ojos recorrieron nuestro grupo. Los ojos de Lucy en forma y color; pero los ojos de Lucy inmundos y llenos de fuego infernal, en lugar de las órbitas puras y dulces que conocíamos. En ese instante el resto de mi amor se convirtió en odio y repugnancia; si hubiera habido que matarla entonces, lo habría hecho con feroz deleite. Mientras miraba, sus ojos ardían con una luz impía, y el rostro se le envolvió en una sonrisa voluptuosa. ¡Oh, Dios, cómo me hizo estremecer verlo! Con un movimiento descuidado, arrojó al suelo, insensible como un demonio, a la niña que hasta ese momento había apretado con fuerza contra su pecho, gruñendo sobre ella como un perro gruñe sobre un hueso. La niña dio un grito agudo y quedó allí gimiendo. Había en el acto una sangre fría que arrancó un gemido a Arthur; cuando ella avanzó hacia él con los brazos extendidos y una sonrisa lasciva, él retrocedió y se cubrió el rostro con las manos.

Ella siguió avanzando, sin embargo, y con una gracia lánguida y voluptuosa, dijo:

"Ven a mí, Arthur. Deja a estos otros y ven a mí. Mis brazos tienen hambre de ti. Ven, y podremos descansar juntos. Ven, esposo mío, ¡ven!"

Había algo diabólicamente dulce en su tono --algo del tintineo del cristal al ser golpeado-- que resonó incluso en el cerebro de quienes oíamos las palabras dirigidas a otro. En cuanto a Arthur, parecía bajo un hechizo; apartando las manos del rostro, abrió los brazos de par en par. Ella se lanzaba hacia ellos cuando Van Helsing saltó hacia delante y sostuvo entre ambos su pequeño crucifijo de oro. Ella retrocedió ante él y, con el rostro súbitamente desencajado, lleno de rabia, pasó rauda junto a él como para entrar en la tumba.

Cuando estuvo, sin embargo, a uno o dos pies de la puerta, se detuvo, como retenida por una fuerza irresistible. Luego se volvió, y su rostro quedó revelado en la clara ráfaga de luz de luna y por la lámpara, que ya no temblaba en los nervios de hierro de Van Helsing. Nunca vi en un rostro semejante malicia frustrada; y nunca, confío, volverán a verla ojos mortales. El hermoso color se volvió lívido, los ojos parecían lanzar chispas de fuego infernal, las cejas se fruncieron como si los pliegues de la carne fueran los anillos de las serpientes de Medusa, y la boca encantadora y ensangrentada se agrandó en un cuadrado abierto, como en las máscaras de la pasión de los griegos y los japoneses. Si alguna vez un rostro significó muerte, si las miradas pudieran matar, lo vimos en aquel instante.

Y así, durante medio minuto entero, que pareció una eternidad, permaneció entre el crucifijo alzado y el sagrado sellado de su vía de entrada. Van Helsing rompió el silencio preguntando a Arthur:

"¡Respóndame, oh amigo mío! ¿He de proseguir en mi trabajo?"

Arthur se arrojó de rodillas y se cubrió el rostro con las manos mientras respondía:

"Haga lo que quiera, amigo; haga lo que quiera. Ya no puede haber horror alguno como este;" y gimió en su alma. Quincey y yo nos movimos a la vez hacia él y lo tomamos de los brazos. Pudimos oír el chasquido de la linterna al cerrarse cuando Van Helsing la bajó; acercándose a la tumba, empezó a retirar de las rendijas parte del sagrado emblema que allí había colocado. Todos contemplamos con horrorizado asombro cómo, al apartarse él, la mujer, con un cuerpo corpóreo tan real en aquel momento como el nuestro, pasó por el intersticio por donde apenas habría cabido la hoja de un cuchillo. Todos sentimos un grato alivio cuando vimos al profesor reponer con calma las tiras de masilla en los bordes de la puerta.

Hecho esto, alzó a la niña y dijo:

"Vengan ahora, amigos míos; no podemos hacer más hasta mañana. Hay un funeral a mediodía, así que todos vendremos aquí poco después de eso. Los amigos del muerto se habrán ido todos para las dos, y cuando el sepulturero cierre la verja nosotros nos quedaremos. Entonces hay más que hacer; pero no como esto de esta noche. En cuanto a este pequeño, no tiene mucho daño, y para mañana por la noche estará bien. Lo dejaremos donde la policía lo encuentre, como la otra noche; y luego a casa." Acercándose a Arthur, dijo:

"Mi amigo Arthur, ha tenido usted una prueba amarga; pero después, cuando mire atrás, verá cómo era necesaria. Está usted ahora en las aguas amargas, hijo mío. Para mañana a esta hora habrá, si Dios quiere, pasado por ellas y bebido de las aguas dulces; así que no se aflija en exceso. Hasta entonces no le pediré que me perdone."

Arthur y Quincey vinieron a casa conmigo, y tratamos de darnos ánimos unos a otros por el camino. Habíamos dejado a la niña a salvo, y estábamos cansados; así que todos dormimos con mayor o menor realidad de sueño.

* * * * *

29 de septiembre, de noche.--Un poco antes de las doce, los tres --Arthur, Quincey Morris y yo-- fuimos a buscar al profesor. Era curioso advertir que, por común acuerdo, todos nos habíamos puesto ropa negra. Arthur, claro está, vestía de negro, pues estaba de luto riguroso, pero los demás la llevábamos por instinto. Llegamos al cementerio hacia la una y media y paseamos de un lado a otro, manteniéndonos fuera de la vista oficial, de modo que, cuando los sepultureros terminaron su tarea y el sacristán, en la creencia de que todos se habían ido, cerró la verja con llave, tuvimos el lugar para nosotros solos. Van Helsing, en lugar de su pequeña bolsa negra, traía consigo una larga bolsa de cuero, algo parecida a una bolsa de críquet; era manifiestamente de considerable peso.

Cuando estuvimos solos y hubimos oído extinguirse el último de los pasos camino arriba, seguimos en silencio, y como por designio concertado, al profesor hasta la tumba. Abrió la puerta con llave y entramos, cerrándola tras de nosotros. Luego sacó de su bolsa la linterna, que encendió, y también dos velas de cera, que, una vez encendidas, fijó, derritiendo sus propios extremos, sobre otros ataúdes, para que dieran luz suficiente para trabajar. Cuando volvió a levantar la tapa del ataúd de Lucy, todos miramos --Arthur temblando como un álamo temblón-- y vimos que el cuerpo yacía allí en toda su belleza de muerte. Pero no había amor alguno en mi propio corazón, nada más que repugnancia por la inmunda Cosa que había tomado la forma de Lucy sin su alma. Pude ver que hasta el rostro de Arthur se endurecía mientras miraba. Al poco le dijo a Van Helsing:

"¿Es este de verdad el cuerpo de Lucy, o solo un demonio con su forma?"

"Es su cuerpo, y sin embargo no lo es. Pero esperen un poco, y todos ustedes la verán como era, y como es."

Parecía una pesadilla de Lucy tal como yacía allí; los dientes puntiagudos, la boca voluptuosa y manchada de sangre --que hacía estremecerse solo con verla--, todo el aspecto carnal y sin espíritu, semejante a una burla diabólica de la dulce pureza de Lucy. Van Helsing, con su metodicidad de costumbre, empezó a sacar los diversos objetos de su bolsa y a disponerlos listos para el uso. Primero sacó un soldador y algo de estaño de fontanería, y luego una pequeña lámpara de aceite que, encendida en un rincón de la tumba, despedía un gas que ardía a intenso calor con una llama azul; después sus cuchillos de operar, que dejó a mano; y por último una estaca redonda de madera, de unas dos pulgadas y media o tres de grueso y cerca de tres pies de largo. Uno de sus extremos había sido endurecido a la brasa del fuego y afilado hasta una fina punta. Con esta estaca venía un pesado martillo, de los que en las casas se usan en la carbonera para partir los terrones. Para mí, los preparativos de un médico para cualquier clase de trabajo son estimulantes y vigorizantes, pero el efecto de estas cosas sobre Arthur y Quincey fue causarles una especie de consternación. Ambos, sin embargo, conservaron el valor y permanecieron callados y quietos.

Cuando todo estuvo listo, Van Helsing dijo:

"Antes de hacer nada, déjenme decirles esto; sale del saber y la experiencia de los antiguos y de todos aquellos que han estudiado los poderes del No-Muerto. Cuando se vuelven tal cosa, viene con el cambio la maldición de la inmortalidad; no pueden morir, sino que deben seguir era tras era añadiendo nuevas víctimas y multiplicando los males del mundo; porque todo el que muere de la caza del No-Muerto se vuelve él mismo No-Muerto, y hace presa en los de su especie. Y así el círculo va siempre ensanchándose, como las ondas de una piedra arrojada al agua. Amigo Arthur, si usted hubiera recibido aquel beso que usted sabe antes de que la pobre Lucy muere; o también, anoche, cuando usted abre sus brazos a ella, usted con el tiempo, cuando hubiera muerto, se habría vuelto nosferatu, como lo llaman en la Europa del Este, y todo el tiempo haría más de esos No-Muertos que así nos han llenado de horror. La carrera de esta tan desdichada querida dama apenas ha comenzado. Esos niños cuya sangre ella chupa no están todavía tan mal; pero si ella sigue viviendo, No-Muerta, más y más pierden su sangre, y por su poder sobre ellos vienen a ella; y así ella bebe su sangre con esa boca tan malvada. Pero si ella muere de verdad, entonces todo cesa; las diminutas heridas de las gargantas desaparecen, y vuelven a sus juegos sin saber nunca lo que ha sido. Pero, lo más bendito de todo, cuando esta que ahora es No-Muerta sea puesta a descansar como verdadera muerta, entonces el alma de la pobre dama a quien amamos será de nuevo libre. En lugar de obrar la maldad de noche y hacerse más envilecida asimilándola de día, ocupará su lugar con los otros Ángeles. De modo que, amigo mío, será una mano bendita para ella la que asestará el golpe que la ponga en libertad. A esto estoy yo dispuesto; ¿pero no hay ninguno entre nosotros que tenga mejor derecho? ¿No será gozo pensar de aquí en adelante, en el silencio de la noche cuando no hay sueño: 'Fue mi mano la que la envió a las estrellas; fue la mano del que más la amaba; la mano que, de todas, ella misma habría elegido, si le hubiera tocado elegir'? Díganme si hay uno tal entre nosotros."

Todos miramos a Arthur. También él vio lo que todos vimos, la infinita bondad que proponía que fuera su mano la que nos devolviera a Lucy como recuerdo santo, y no impío; dio un paso adelante y dijo con valentía, aunque le temblaba la mano y tenía el rostro pálido como la nieve:

"Mi verdadero amigo, desde el fondo de mi corazón destrozado se lo agradezco. Dígame qué debo hacer, ¡y no vacilaré!" Van Helsing le puso una mano en el hombro y dijo:

"¡Valiente muchacho! Un momento de valor, y está hecho. Esta estaca debe ser hincada a través de ella. Será una prueba terrible --no se engañe en eso--, pero será solo un rato corto, y después se alegrará usted más de lo grande que fue su dolor; de esta tumba lúgubre saldrá como si pisara el aire. Pero no debe vacilar una vez que haya empezado. Piense solo que nosotros, sus verdaderos amigos, estamos en torno a usted, y que rezamos por usted todo el tiempo."

"Adelante", dijo Arthur con voz ronca. "Dígame qué debo hacer."

"Tome esta estaca en su mano izquierda, listo para poner la punta sobre el corazón, y el martillo en la derecha. Luego, cuando empecemos nuestra oración por los muertos --yo lo leeré, tengo aquí el libro, y los demás seguirán--, golpee en el nombre de Dios, para que así todo esté bien con la muerta que amamos y para que la No-Muerta desaparezca."

Arthur tomó la estaca y el martillo, y una vez que su mente se fijó en la acción, sus manos no temblaron ni se estremecieron siquiera. Van Helsing abrió su misal y empezó a leer, y Quincey y yo seguimos lo mejor que pudimos. Arthur puso la punta sobre el corazón, y mientras yo miraba pude ver su hendidura en la carne blanca. Entonces golpeó con todas sus fuerzas.

La Cosa del ataúd se retorció; y de los labios rojos y entreabiertos salió un chillido espantoso, capaz de helar la sangre. El cuerpo se sacudió, se estremeció y se torció en contorsiones salvajes; los agudos dientes blancos rechinaron uno contra otro hasta que los labios quedaron cortados, y la boca quedó embadurnada de una espuma carmesí. Pero Arthur no vaciló nunca. Parecía una figura de Thor mientras su brazo firme subía y bajaba, hincando cada vez más hondo la estaca portadora de misericordia, en tanto que la sangre del corazón traspasado manaba y brotaba a chorros a su alrededor. Tenía el rostro rígido, y un alto deber parecía brillar a través de él; su visión nos dio valor, de modo que nuestras voces parecían resonar por toda la pequeña cripta.

Y entonces la contorsión y el estremecimiento del cuerpo fueron a menos, y los dientes parecieron rechinar, y el rostro estremecerse. Por fin quedó inmóvil. La terrible tarea había terminado.

El martillo cayó de la mano de Arthur. Se tambaleó y habría caído de no haberlo sujetado nosotros. Los gruesos goterones de sudor le brotaron de la frente, y su aliento salía en jadeos entrecortados. Había sido en verdad una tensión atroz para él; y de no haber sido empujado a su tarea por consideraciones más que humanas, jamás habría podido llevarla a cabo. Durante unos minutos estuvimos tan pendientes de él que no miramos hacia el ataúd. Cuando lo hicimos, sin embargo, un murmullo de sobresaltada sorpresa corrió de uno a otro de nosotros. Mirábamos con tal avidez que Arthur se levantó, pues había estado sentado en el suelo, y vino y miró también; y entonces una luz alegre y extraña se extendió por su rostro y disipó por completo la penumbra de horror que pesaba sobre él.

Allí, en el ataúd, ya no yacía la inmunda Cosa que tanto habíamos temido y llegado a odiar, hasta el punto de que la obra de su destrucción se cediera como privilegio a quien más derecho tenía a ella, sino Lucy tal como la habíamos visto en vida, con su rostro de dulzura y pureza sin igual. Cierto que había allí, como los habíamos visto en vida, los rastros de la inquietud, el dolor y la consunción; pero todos ellos nos eran queridos, pues señalaban su fidelidad a lo que conocíamos. Todos y cada uno sentimos que la santa calma que yacía como luz de sol sobre el rostro y la forma consumidos era solo una señal y un símbolo terrenales de la calma que había de reinar para siempre.

Van Helsing se acercó y le puso la mano en el hombro a Arthur, y le dijo:

"Y ahora, Arthur, amigo mío, querido muchacho, ¿no estoy perdonado?"

La reacción de la terrible tensión le llegó cuando tomó la mano del anciano en la suya y, alzándola a sus labios, la apretó y dijo:

"¡Perdonado! Dios lo bendiga por haberle devuelto a mi amada su alma, y a mí la paz." Puso las manos sobre el hombro del profesor y, apoyando la cabeza en su pecho, lloró un rato en silencio, mientras nosotros permanecíamos inmóviles. Cuando alzó la cabeza, Van Helsing le dijo:

"Y ahora, hijo mío, puede besarla. Bese sus labios muertos si quiere, como ella querría que hiciera, si le tocara a ella elegir. Porque ya no es un demonio que ríe con mueca, ya no es una inmunda Cosa por toda la eternidad. Ya no es la No-Muerta del diablo. Es la verdadera muerta de Dios, ¡cuya alma está con Él!"

Arthur se inclinó y la besó, y luego enviamos a él y a Quincey fuera de la tumba; el profesor y yo serramos la parte de arriba de la estaca, dejando su punta en el cuerpo. Después cortamos la cabeza y llenamos la boca de ajo. Soldamos el ataúd de plomo, atornillamos la tapa del ataúd y, recogiendo nuestras pertenencias, salimos. Cuando el profesor cerró la puerta con llave, le dio la llave a Arthur.

Fuera el aire era dulce, brillaba el sol y cantaban los pájaros, y parecía como si toda la naturaleza estuviera afinada en un tono distinto. Había alegría, regocijo y paz por todas partes, pues nosotros mismos estábamos en paz por un motivo, y estábamos contentos, aunque con un gozo templado.

Antes de que nos alejáramos, Van Helsing dijo:

"Ahora, amigos míos, un paso de nuestro trabajo está hecho, uno el más desgarrador para nosotros mismos. Pero queda una tarea mayor: descubrir al autor de toda esta pena nuestra y aniquilarlo. Tengo pistas que podemos seguir; pero es una tarea larga, y difícil, y hay peligro en ella, y dolor. ¿No me ayudarán todos ustedes? Hemos aprendido a creer, todos nosotros, ¿no es así? Y siendo así, ¿no vemos nuestro deber? ¡Sí! ¿Y no prometemos seguir hasta el amargo final?"

Cada uno por turno le tomamos la mano, y la promesa quedó hecha. Luego dijo el profesor mientras nos poníamos en marcha:

"De aquí a dos noches se reunirán conmigo y cenaremos juntos a las siete en punto con el amigo John. Suplicaré a otros dos, dos que ustedes aún no conocen; y estaré listo para mostrar todo nuestro trabajo y desplegar nuestros planes. Amigo John, usted venga a casa conmigo, pues tengo mucho que consultar, y usted puede ayudarme. Esta noche parto para Amsterdam, pero volveré mañana por la noche. Y entonces empieza nuestra gran búsqueda. Pero primero tendré mucho que decir, para que sepan lo que hay que hacer y que temer. Entonces nuestra promesa se hará de nuevo el uno al otro; porque hay una tarea terrible ante nosotros, y una vez que nuestros pies están sobre la reja del arado no debemos volvernos atrás."