Chapter XXXIV

“Es una lástima que el Ghost haya perdido sus mástiles. Vaya, si no, podríamos zarpar en él. ¿No cree que podríamos, Humphrey?”

Me puse de pie de un salto, excitado.

“Me pregunto, me pregunto,” repetí, yendo y viniendo de un lado a otro.

Los ojos de Maud brillaban de anticipación mientras me seguían. ¡Tenía tal fe en mí! Y el pensarlo era otro tanto de poder añadido. Recordé el pasaje de Michelet: “Para el hombre, la mujer es como la tierra lo fue para su hijo legendario; no tiene sino que postrarse y besar su pecho y de nuevo es fuerte.” Por primera vez conocí la maravillosa verdad de sus palabras. Vaya, si las estaba viviendo. Maud era todo esto para mí, una inagotable fuente de fuerza y de coraje. No tenía más que mirarla, o pensar en ella, y ser fuerte de nuevo.

“Se puede hacer, se puede hacer,” iba pensando y afirmando en voz alta. “Lo que otros hombres han hecho, yo puedo hacerlo; y si nunca antes lo han hecho, aun así yo puedo hacerlo.”

“¿El qué? por el amor de Dios,” exigió Maud. “Tenga piedad. ¿Qué es lo que puede hacer?”

“Podemos hacerlo,” enmendé. “Vaya, nada menos que volver a poner los mástiles en el Ghost y zarpar.”

“¡Humphrey!” exclamó.

Y me sentí tan orgulloso de mi idea como si fuera ya un hecho consumado.

“¿Pero cómo es posible que se haga?” preguntó.

“No lo sé,” fue mi respuesta. “Solo sé que soy capaz de hacer cualquier cosa estos días.”

Le sonreí con orgullo—con demasiado orgullo, pues ella bajó los ojos y por un momento quedó callada.

“Pero está el capitán Larsen,” objetó.

“Ciego y desvalido,” contesté al punto, apartándolo con un ademán como a una brizna de paja.

“¡Pero esas terribles manos suyas! Sabe cómo saltó por encima de la abertura de la santabárbara.”

“Y también sabe cómo me deslicé de aquí para allá y lo esquivé,” argüí con alegría.

“Y perdió sus zapatos.”

“Difícilmente cabría esperar que esquivaran a Wolf Larsen sin mis pies dentro de ellos.”

Ambos reímos, y luego nos pusimos en serio a construir el plan por el cual habíamos de arbolar los mástiles del Ghost y regresar al mundo. Recordaba vagamente la física de mis días de escuela, mientras que los últimos meses me habían dado experiencia práctica con los aparejos de fuerza. Debo decir, sin embargo, que cuando bajamos hasta el Ghost a inspeccionar más de cerca la tarea que teníamos por delante, la vista de los grandes mástiles yaciendo en el agua casi me desanimó. ¿Por dónde íbamos a empezar? ¡Si hubiera habido un mástil en pie, algo en lo alto a lo que amarrar motones y aparejos! Pero no había nada. Me recordó el problema de levantarse uno mismo tirándose de las correas de las botas. Entendía la mecánica de las palancas; pero ¿de dónde iba a sacar un punto de apoyo?

Estaba el palo mayor, de quince pulgadas de diámetro en lo que ahora era la coz, aún de sesenta y cinco pies de largo, y pesando, según mi cálculo aproximado, al menos tres mil libras. Y luego venía el trinquete, de mayor diámetro, y pesando de seguro tres mil quinientas libras. ¿Por dónde había de empezar? Maud estaba en silencio a mi lado, mientras yo iba desarrollando en la mente el artificio conocido entre los marineros como “cabria”. Pero, aunque conocido de los marineros, lo inventé allí en la isla Endeavour. Cruzando y amarrando los extremos de dos perchas, y elevándolos luego en el aire como una “V” invertida, podía lograr un punto por encima de la cubierta al que hacer firme mi aparejo de izar. A este aparejo de izar podía, si era necesario, enganchar un segundo aparejo de izar. ¡Y luego estaba el molinete!

Maud vio que había logrado una solución, y sus ojos se entibiaron con simpatía.

“¿Qué va a hacer?” preguntó.

“Despejar ese enredo,” contesté, señalando los restos enmarañados por la borda.

Ah, la resolución, el mero sonido de las palabras, resonaba grato en mis oídos. “¡Despejar ese enredo!” ¡Imagínese frase tan salada en labios del Humphrey Van Weyden de unos pocos meses atrás!

Debía de haber un toque de lo melodramático en mi pose y en mi voz, pues Maud sonrió. Su percepción de lo ridículo era aguda, y en todas las cosas veía y sentía sin error, allí donde existía, el asomo de la impostura, el matiz recargado, el sobretono. Era esto lo que había dado aplomo y penetración a su propia obra y la había hecho de valía para el mundo. El crítico serio, con el sentido del humor y el poder de expresión, ha de mandar inevitablemente sobre el oído del mundo. Y así fue como ella había mandado. Su sentido del humor era en realidad el instinto del artista para la proporción.

“Estoy segura de haberlo oído antes, en alguna parte, en los libros,” murmuró con regocijo.

Yo mismo tenía instinto para la proporción, y me vine abajo en el acto, descendiendo de la pose dominante de un amo de la materia a un estado de humilde confusión que era, cuando menos, muy lamentable.

Su mano saltó al instante hacia la mía.

“Cuánto lo siento,” dijo.

“No hay por qué,” tragué saliva. “Me hace bien. Hay demasiado del colegial en mí. Todo lo cual no viene al caso. Lo que tenemos que hacer es real y literalmente despejar ese enredo. Si viene conmigo en el bote, nos pondremos manos a la obra y lo dejaremos en orden.”

“‘Cuando los gavieros despejan el enredo con sus navajas entre los dientes,’” me citó; y durante el resto de la tarde nos divertimos con nuestra faena.

Su tarea era mantener el bote en posición mientras yo trabajaba en la maraña. Y menuda maraña—drizas, escotas, vientos, contrafoques, obenques, estayes, todo revuelto de acá para allá y por en medio, y trenzado y anudado por el mar. No corté más de lo necesario, y entre pasar las largas cuerdas por debajo y alrededor de las botavaras y los mástiles, desguarnir las drizas y las escotas, adujar en el bote y desadujar para pasar por otro nudo del seno, pronto quedé calado hasta los huesos.

Las velas sí requirieron algo de corte, y la lona, pesada de agua, puso a dura prueba mi fuerza; pero logré, antes del anochecer, tenerla toda extendida en la playa a secar. Ambos estábamos muy cansados cuando dejamos el trabajo para cenar, y buena labor habíamos hecho, además, aunque a la vista pareciera insignificante.

A la mañana siguiente, con Maud como diestra ayudante, bajé a la bodega del Ghost para despejar las carlingas de las coces de los mástiles. No habíamos hecho sino empezar el trabajo cuando el sonido de mis golpes y martillazos trajo a Wolf Larsen.

“¡Eh, ahí abajo!” gritó por la escotilla abierta.

El sonido de su voz hizo que Maud se arrimara rápidamente a mí, como en busca de protección, y apoyó una mano en mi brazo mientras parlamentábamos.

“Eh, ahí en cubierta,” repliqué. “Buenos días tenga usted.”

“¿Qué hacen ahí abajo?” exigió. “¿Tratando de barrenarme el barco?”

“Todo lo contrario; lo estoy reparando,” fue mi respuesta.

“¿Pero qué demonios está reparando?” Había perplejidad en su voz.

“Vaya, estoy dejándolo todo listo para volver a arbolar los mástiles,” repliqué con soltura, como si fuera el proyecto más sencillo imaginable.

“Parece que al fin se sostiene sobre sus propias piernas, Hump,” le oímos decir; y luego durante un rato permaneció callado.

“Pero oiga, Hump,” gritó hacia abajo. “No puede hacerlo.”

“Oh, sí que puedo,” repliqué. “Lo estoy haciendo ahora.”

“Pero este es mi buque, mi propiedad particular. ¿Y si se lo prohíbo?”

“Usted olvida,” repliqué. “Ya no es el trozo más grande del fermento. Lo fue, una vez, y capaz de comerme, como se complacía en decir; pero ha habido una disminución, y ahora yo soy capaz de comerlo a usted. La levadura se ha echado a perder.”

Soltó una risa breve y desagradable. “Veo que me devuelve mi filosofía sacándole todo el partido. Pero no cometa el error de subestimarme. Por su propio bien se lo advierto.”

“¿Desde cuándo se ha vuelto usted filántropo?” inquirí. “Confiese, ahora, que al advertirme por mi propio bien es muy consecuente.”

Ignoró mi sarcasmo, diciendo: “¿Y si cierro la escotilla de golpe, ahora? No me engañará como hizo en la santabárbara.”

“Wolf Larsen,” dije con severidad, dirigiéndome por primera vez a él por este su nombre más familiar, “soy incapaz de disparar a un hombre desvalido y que no ofrece resistencia. Eso lo ha demostrado usted a satisfacción tanto mía como suya. Pero le advierto ahora, y no tanto por su propio bien como por el mío, que le dispararé en el momento en que intente un acto hostil. Puedo dispararle ahora, aquí de pie; y si esa es su intención, siga adelante y trate de cerrar la escotilla.”

“No obstante, se lo prohíbo, prohíbo terminantemente que manipule mi barco.”

“¡Pero, hombre!” protesté, “aduce usted el hecho de que es su barco como si fuera un derecho moral. Nunca ha tenido en cuenta derechos morales en su trato con los demás. ¿No se imaginará, seguramente, que yo los tendré en cuenta en mi trato con usted?”

Me había colocado debajo de la escotilla abierta para poder verlo. La falta de expresión de su rostro, tan distinta de cuando lo había observado sin ser visto, quedaba realzada por los ojos fijos y sin parpadear. No era un rostro grato de contemplar.

“Y nadie tan mísero, ni siquiera Hump, que le rinda reverencia,” dijo con desdén.

El desdén estaba enteramente en su voz. Su rostro permaneció inexpresivo como siempre.

“¿Cómo está usted, Miss Brewster?” dijo de pronto, tras una pausa.

Me sobresalté. Ella no había hecho ruido alguno, ni siquiera se había movido. ¿Podía ser que le quedara algún destello de visión? ¿o que su visión le estuviera volviendo?

“¿Cómo está usted, capitán Larsen?” contestó. “Dígame, ¿cómo supo que estaba yo aquí?”

“La oí respirar, por supuesto. Oiga, Hump va mejorando, ¿no le parece?”

“No lo sé,” contestó, sonriéndome. “Nunca lo he visto de otra manera.”

“Debería haberlo visto antes, entonces.”

“Wolf Larsen, en dosis grandes,” murmuré, “antes y después de tomarlo.”

“Quiero decirle de nuevo, Hump,” dijo amenazadoramente, “que más le vale dejar las cosas en paz.”

“¿Pero no le importa a usted escapar tanto como a nosotros?” pregunté con incredulidad.

“No,” fue su respuesta. “Pienso morir aquí.”

“Bueno, nosotros no,” concluí con aire de desafío, empezando de nuevo mis golpes y martillazos.