The Man on the Tor

El fragmento de mi diario privado que constituye el capítulo anterior ha llevado mi relato hasta el dieciocho de octubre, momento en que estos extraños sucesos empezaron a avanzar con rapidez hacia su terrible desenlace. Los incidentes de los días siguientes han quedado grabados de forma indeleble en mi memoria, y puedo referirlos sin recurrir a las notas que tomé entonces. Los comienzo a partir del día que siguió a aquel en que había establecido dos hechos de gran importancia: uno, que Mrs. Laura Lyons de Coombe Tracey había escrito a Sir Charles Baskerville y concertado una cita con él en el mismo lugar y a la misma hora en que encontró la muerte; el otro, que al hombre que acechaba en el páramo había que buscarlo entre las cabañas de piedra de la ladera. Con estos dos hechos en mi poder, sentí que mi inteligencia o mi valor debían de ser deficientes si no era capaz de arrojar algo más de luz sobre estos oscuros parajes.

No tuve ocasión de contar al baronet lo que había averiguado sobre Mrs. Lyons la tarde anterior, pues Dr. Mortimer se quedó jugando a las cartas con él hasta muy tarde. En el desayuno, sin embargo, le informé de mi descubrimiento y le pregunté si le apetecía acompañarme a Coombe Tracey. Al principio tenía muchas ganas de venir, pero, pensándolo mejor, a ambos nos pareció que los resultados podrían ser mejores si iba yo solo. Cuanto más formal hiciéramos la visita, menos información obtendríamos. Dejé, por tanto, a Sir Henry atrás, no sin ciertos remordimientos de conciencia, y partí en mi nueva pesquisa.

Cuando llegué a Coombe Tracey, dije a Perkins que guardara los caballos, y pregunté por la dama a la que venía a interrogar. No tuve dificultad en encontrar sus habitaciones, céntricas y bien dispuestas. Una doncella me hizo pasar sin ceremonias, y, al entrar yo en la salita, una dama, que estaba sentada ante una máquina de escribir Remington, se levantó de un salto con una agradable sonrisa de bienvenida. Su rostro se ensombreció, sin embargo, cuando vio que yo era un desconocido, y se sentó de nuevo y me preguntó el objeto de mi visita.

La primera impresión que dejaba Mrs. Lyons era la de una extrema belleza. Sus ojos y su cabello eran de un mismo color avellana intenso, y sus mejillas, aunque bastante pecosas, estaban encendidas con el exquisito rubor de la morena, ese delicado rosa que se esconde en el corazón de la rosa azufrada. La admiración era, lo repito, la primera impresión. Pero la segunda era el reparo. Había algo sutilmente inarmónico en aquel rostro, cierta tosquedad de expresión, cierta dureza, quizá, de mirada, cierta flojedad de labio que estropeaba su perfecta belleza. Pero todo esto, claro está, son reflexiones posteriores. En aquel momento solo era consciente de que me hallaba ante una mujer muy hermosa y de que me estaba preguntando las razones de mi visita. No había comprendido del todo, hasta ese instante, lo delicada que era mi misión.

"Tengo el placer", dije, "de conocer a su padre."

Fue una torpe presentación, y la dama me lo hizo notar. "No hay nada en común entre mi padre y yo", dijo. "No le debo nada, y sus amigos no son los míos. De no ser por el difunto Sir Charles Baskerville y algún otro corazón bondadoso, bien podría haberme muerto de hambre, por lo que a mi padre le importaba."

"Precisamente por el difunto Sir Charles Baskerville he venido a verla."

Las pecas resaltaron en el rostro de la dama.

"¿Qué puedo contarle de él?", preguntó, y sus dedos jugueteaban nerviosos sobre las teclas de la máquina de escribir.

"Usted lo conocía, ¿no es cierto?"

"Ya he dicho que debo mucho a su bondad. Si soy capaz de mantenerme, se debe en gran parte al interés que se tomó por mi desdichada situación."

"¿Mantenía correspondencia con él?"

La dama alzó rápidamente la vista con un destello de ira en sus ojos color avellana.

"¿Cuál es el objeto de estas preguntas?", inquirió con aspereza.

"El objeto es evitar un escándalo público. Es mejor que se las haga yo aquí a que el asunto escape a nuestro control."

Guardó silencio y su rostro seguía muy pálido. Por fin alzó la vista con algo de temerario y desafiante en su actitud.

"Está bien, responderé", dijo. "¿Cuáles son sus preguntas?"

"¿Mantenía correspondencia con Sir Charles?"

"Sin duda le escribí una o dos veces para agradecerle su delicadeza y su generosidad."

"¿Tiene las fechas de esas cartas?"

"No."

"¿Llegó a conocerlo en persona?"

"Sí, una o dos veces, cuando venía a Coombe Tracey. Era un hombre muy retraído y prefería hacer el bien a escondidas."

"Pero, si lo veía tan pocas veces y le escribía tan pocas veces, ¿cómo sabía él lo bastante de sus asuntos como para poder ayudarla, según dice usted que hizo?"

Salió al paso de mi objeción con la mayor prontitud.

"Había varios caballeros que conocían mi triste historia y se unieron para ayudarme. Uno era Mr. Stapleton, vecino e íntimo amigo de Sir Charles. Fue sumamente amable, y por medio de él supo Sir Charles de mis asuntos."

Yo ya sabía que Sir Charles Baskerville había hecho de Stapleton su limosnero en varias ocasiones, de modo que la declaración de la dama llevaba impreso el sello de la verdad.

"¿Escribió alguna vez a Sir Charles para pedirle que se reuniera con usted?", proseguí.

Mrs. Lyons se sonrojó de nuevo de ira. "Realmente, señor, esta es una pregunta muy extraordinaria."

"Lo siento, señora, pero debo repetirla."

"Entonces respondo que desde luego que no."

"¿Ni siquiera el mismísimo día de la muerte de Sir Charles?"

El rubor se había desvanecido en un instante, y ante mí tenía un rostro cadavérico. Sus labios secos no acertaban a pronunciar el "No" que más vi que oí.

"Sin duda su memoria la engaña", dije. "Hasta podría citarle un pasaje de su carta. Decía: 'Por favor, por favor, como usted es un caballero, queme esta carta y esté en el portón a las diez.'"

Creí que se había desmayado, pero se rehízo con un esfuerzo supremo.

"¿Es que ya no hay caballeros?", dijo con voz entrecortada.

"Es usted injusta con Sir Charles. Él sí quemó la carta. Pero a veces una carta puede ser legible aun estando quemada. ¿Reconoce ahora que la escribió?"

"Sí, sí que la escribí", exclamó, volcando el alma en un torrente de palabras. "Sí que la escribí. ¿Por qué habría de negarlo? No tengo motivo para avergonzarme de ello. Deseaba que me ayudara. Creía que, si conseguía una entrevista, podría obtener su ayuda, de modo que le pedí que se reuniera conmigo."

"Pero ¿por qué a semejante hora?"

"Porque acababa de enterarme de que al día siguiente partía para Londres y podía estar ausente varios meses. Había razones por las que no podía llegar allí antes."

"Pero ¿por qué una cita en el jardín en lugar de una visita a la casa?"

"¿Cree usted que una mujer podría ir sola a esa hora a la casa de un soltero?"

"Bien, ¿qué ocurrió cuando llegó usted allí?"

"Nunca fui."

"¡Mrs. Lyons!"

"No, se lo juro por todo lo que tengo por sagrado. Nunca fui. Algo se interpuso e impidió que fuera."

"¿Qué fue?"

"Eso es un asunto privado. No puedo decirlo."

"Reconoce, pues, que concertó una cita con Sir Charles a la misma hora y en el mismo lugar en que encontró la muerte, pero niega que acudiera a la cita."

"Esa es la verdad."

Una y otra vez la interrogué a fondo, pero jamás logré pasar de ese punto.

"Mrs. Lyons", dije al levantarme de esta larga y poco concluyente entrevista, "asume usted una gran responsabilidad y se pone en una posición muy falsa al no confesar de manera absolutamente franca todo lo que sabe. Si me veo obligado a recurrir a la ayuda de la policía, comprobará hasta qué punto está comprometida. Si su posición es inocente, ¿por qué negó usted en un primer momento haber escrito a Sir Charles en aquella fecha?"

"Porque temí que de ello se sacara alguna conclusión falsa y que me viera envuelta en un escándalo."

"¿Y por qué insistió tanto en que Sir Charles destruyera su carta?"

"Si ha leído la carta, lo sabrá."

"No he dicho que hubiera leído toda la carta."

"Ha citado parte de ella."

"He citado la posdata. La carta, como dije, había sido quemada y no era toda legible. Le pregunto una vez más por qué insistió usted tanto en que Sir Charles destruyera esta carta que recibió el día de su muerte."

"El asunto es muy privado."

"Razón de más para que evite una investigación pública."

"Se lo diré, entonces. Si ha oído algo de mi desdichada historia, sabrá que hice un matrimonio precipitado y tuve motivos para arrepentirme de él."

"Eso he oído."

"Mi vida ha sido una persecución incesante por parte de un marido al que aborrezco. La ley está de su parte, y cada día me enfrento a la posibilidad de que me obligue a vivir con él. Cuando escribí esta carta a Sir Charles, había sabido que existía la perspectiva de recobrar mi libertad si se cubrían ciertos gastos. Significaba todo para mí: tranquilidad de espíritu, felicidad, dignidad, todo. Conocía la generosidad de Sir Charles, y pensé que, si oía la historia de mis propios labios, me ayudaría."

"Entonces, ¿cómo es que no fue?"

"Porque en el intervalo recibí ayuda de otra fuente."

"¿Por qué, entonces, no escribió a Sir Charles para explicárselo?"

"Así lo habría hecho de no haber visto la noticia de su muerte en el periódico a la mañana siguiente."

El relato de aquella mujer se sostenía de forma coherente, y todas mis preguntas fueron incapaces de hacerlo tambalear. Solo podía comprobarlo averiguando si, en efecto, había iniciado un proceso de divorcio contra su marido en la época de la tragedia o cerca de ella.

Era improbable que se atreviera a decir que no había estado en Baskerville Hall si de veras había estado, pues habría hecho falta un carruaje para llevarla hasta allí, y no habría podido regresar a Coombe Tracey hasta la madrugada. Una salida semejante no podría mantenerse en secreto. Lo probable, por tanto, era que dijera la verdad, o al menos parte de la verdad. Me marché desconcertado y descorazonado. Una vez más había topado con aquel muro ciego que parecía alzarse en cada senda por la que trataba de llegar al objeto de mi misión. Y, sin embargo, cuanto más pensaba en el rostro de la dama y en su actitud, más sentía que se me estaba ocultando algo. ¿Por qué había de palidecer tanto? ¿Por qué había de resistirse a cada admisión hasta que se la arrancaban? ¿Por qué había estado tan reticente en la época de la tragedia? Sin duda, la explicación de todo esto no podía ser tan inocente como ella quería hacerme creer. Por el momento no podía avanzar más en aquella dirección, sino que debía volver a la otra pista, la que había que buscar entre las cabañas de piedra del páramo.

Y aquella era una dirección de lo más imprecisa. Me di cuenta de ello mientras regresaba en el coche y observaba cómo colina tras colina mostraba huellas del pueblo antiguo. La única indicación de Barrymore había sido que el desconocido vivía en una de estas cabañas abandonadas, y hay muchos cientos de ellas dispersas a lo largo y ancho del páramo. Pero contaba con mi propia experiencia como guía, ya que me había mostrado al propio hombre erguido en la cumbre del Black Tor. Ese, pues, debía ser el centro de mi búsqueda. Desde allí exploraría cada cabaña del páramo hasta dar con la acertada. Si aquel hombre estaba dentro, averiguaría de sus propios labios, a punta de revólver si era preciso, quién era y por qué llevaba tanto tiempo siguiéndonos. Podía escapársenos entre el gentío de Regent Street, pero difícilmente lo lograría en el páramo solitario. Por otra parte, si encontraba la cabaña y su ocupante no estaba dentro, debía quedarme allí, por larga que fuera la espera, hasta que regresara. Holmes lo había perdido en Londres. Sería, en verdad, un triunfo para mí si lograba acorralarlo donde mi maestro había fracasado.

La suerte había estado en contra nuestra una y otra vez en esta investigación, pero ahora, por fin, vino en mi ayuda. Y el mensajero de la buena fortuna no fue otro que Mr. Frankland, que estaba de pie, de patillas grises y rostro colorado, ante la verja de su jardín, que daba a la carretera principal por la que yo viajaba.

"Buenos días, Dr. Watson", exclamó con inusitado buen humor, "tiene usted que dar de veras un descanso a sus caballos y entrar a tomar una copa de vino y a felicitarme."

Mis sentimientos hacia él distaban mucho de ser amistosos tras lo que había oído sobre el trato que daba a su hija, pero yo tenía interés en enviar a Perkins y la tartana de vuelta a casa, y la ocasión era buena. Bajé del coche y mandé un recado a Sir Henry de que iría andando a tiempo para la cena. Después seguí a Frankland al interior de su comedor.

"Es un gran día para mí, señor, uno de los días señalados de mi vida", exclamó entre muchas risitas. "He logrado un doble golpe. Me propongo enseñar por estos pagos que la ley es la ley, y que aquí hay un hombre que no teme invocarla. He establecido un derecho de paso por el centro del parque del viejo Middleton, justo a través de él, señor, a menos de cien yardas de su propia puerta principal. ¿Qué le parece? ¡Enseñaremos a estos magnates que no pueden pisotear los derechos de los plebeyos, malditos sean! Y he cerrado el bosque donde la gente de Fernworthy solía ir de merienda. Esa gente infernal parece creer que no existen derechos de propiedad y que pueden apiñarse donde les plazca con sus papeles y sus botellas. Ambos casos resueltos, Dr. Watson, y ambos a mi favor. No tenía un día así desde que demandé a Sir John Morland por allanamiento porque disparó en su propio coto."

"¿Cómo diablos consiguió eso?"

"Búsquelo en los libros, señor. Vale la pena leerlo: Frankland contra Morland, Tribunal del Banco de la Reina. Me costó £200, pero obtuve mi veredicto."

"¿Le sirvió de algo?"

"De nada, señor, de nada. Me enorgullece decir que no tenía interés alguno en el asunto. Actúo por entero por un sentido del deber público. No dudo, por ejemplo, de que la gente de Fernworthy me quemará esta noche en efigie. La última vez que lo hicieron dije a la policía que debía poner fin a estas vergonzosas exhibiciones. La policía del condado está en un estado escandaloso, señor, y no me ha brindado la protección a la que tengo derecho. El caso de Frankland contra Regina llevará el asunto ante la atención del público. Les dije que tendrían ocasión de lamentar su trato hacia mí, y ya se han cumplido mis palabras."

"¿Cómo es eso?", pregunté.

El anciano adoptó una expresión muy sabihonda. "Porque yo podría decirles lo que se mueren por saber; pero nada me induciría a ayudar a esos bribones en modo alguno."

Yo había estado buscando alguna excusa con la que librarme de su chismorreo, pero ahora empezaba a desear oír más. Había visto lo suficiente del carácter contrariado del viejo pecador para comprender que cualquier señal marcada de interés sería el modo más seguro de cortar sus confidencias.

"Algún caso de caza furtiva, sin duda", dije con aire indiferente.

"¡Ja, ja, muchacho, un asunto mucho más importante que ese! ¿Qué me dice del preso del páramo?"

Me quedé mirándolo. "¿No querrá decir que sabe dónde está?", dije.

"Puede que no sepa exactamente dónde está, pero estoy bien seguro de que podría ayudar a la policía a echarle el guante. ¿Nunca se le ha ocurrido que la forma de atrapar a ese hombre era averiguar de dónde sacaba la comida y así seguirle el rastro hasta él?"

Desde luego parecía acercarse incómodamente a la verdad. "Sin duda", dije; "pero ¿cómo sabe que está en algún punto del páramo?"

"Lo sé porque he visto con mis propios ojos al mensajero que le lleva la comida."

El corazón se me encogió por Barrymore. Era cosa grave estar en poder de este viejo rencoroso y entrometido. Pero su siguiente observación me quitó un peso de encima.

"Le sorprenderá saber que quien le lleva la comida es un niño. Lo veo cada día con mi telescopio desde el tejado. Pasa por el mismo sendero a la misma hora, ¿y a quién iba a ir si no es al preso?"

¡Vaya suerte, en verdad! Y, sin embargo, reprimí toda apariencia de interés. ¡Un niño! Barrymore había dicho que a nuestro desconocido lo abastecía un chico. Era con su rastro, y no con el del preso, con el que Frankland había tropezado. Si conseguía su información, podría ahorrarme una larga y fatigosa cacería. Pero, a las claras, la incredulidad y la indiferencia eran mis mejores cartas.

"Yo diría que es mucho más probable que sea el hijo de alguno de los pastores del páramo llevándole la comida a su padre."

El menor asomo de oposición hacía saltar chispas del viejo déspota. Sus ojos me miraron con malignidad y sus patillas grises se erizaron como las de un gato furioso.

"¡Ya lo creo, señor!", dijo, señalando el páramo que se extendía a lo lejos. "¿Ve aquel Black Tor de allá? Pues bien, ¿ve la colina baja del fondo con el espino encima? Es la parte más pedregosa de todo el páramo. ¿Es ese un lugar en el que un pastor fuera a apostarse? Su idea, señor, es de lo más absurda."

Respondí con mansedumbre que había hablado sin conocer todos los hechos. Mi sumisión le agradó y lo llevó a nuevas confidencias.

"Puede estar seguro, señor, de que tengo muy buenos fundamentos antes de formarme una opinión. He visto al chico una y otra vez con su hatillo. Cada día, y a veces dos veces al día, he podido... pero espere un momento, Dr. Watson. ¿Me engañan los ojos, o hay ahora mismo algo moviéndose en aquella ladera?"

Estaba a varias millas de distancia, pero pude ver con nitidez un pequeño punto oscuro sobre el apagado verde y gris.

"¡Venga, señor, venga!", exclamó Frankland, subiendo apresuradamente las escaleras. "Lo verá con sus propios ojos y juzgará por sí mismo."

El telescopio, un formidable instrumento montado sobre un trípode, se alzaba sobre el tejado plomado y plano de la casa. Frankland pegó el ojo a él y lanzó un grito de satisfacción.

"¡Rápido, Dr. Watson, rápido, antes de que cruce la colina!"

Allí estaba, en efecto, un pequeño granujilla con un hatillo al hombro, subiendo la colina con esfuerzo. Cuando alcanzó la cresta, vi la figura andrajosa y tosca perfilarse un instante contra el frío cielo azul. Miró en torno suyo con aire furtivo y sigiloso, como quien teme ser perseguido. Después se esfumó por la colina.

"¡Y bien! ¿Tengo razón?"

"Desde luego, hay un chico que parece llevar algún recado secreto."

"Y cuál es el recado hasta un guardia rural podría adivinarlo. Pero ni una palabra sacarán de mí, y a usted también le exijo secreto, Dr. Watson. ¡Ni una palabra! ¡Entendido!"

"Como usted quiera."

"Me han tratado de forma vergonzosa, vergonzosa. Cuando los hechos salgan a la luz en Frankland contra Regina, me atrevo a pensar que un estremecimiento de indignación recorrerá el país. Nada me induciría a ayudar a la policía en modo alguno. Por lo que a ellos les importaba, bien podría haber sido yo, en lugar de mi efigie, lo que esos bribones quemaron en la hoguera. ¡No irá usted a marcharse! ¡Me ayudará a vaciar la licorera en honor de esta gran ocasión!"

Pero resistí todos sus requerimientos y logré disuadirlo de su anunciada intención de acompañarme a pie hasta casa. Seguí por la carretera mientras me tuvo a la vista, y luego me desvié a través del páramo y me dirigí hacia la colina pedregosa por la que había desaparecido el chico. Todo obraba a mi favor, y juré que no sería por falta de energía ni de perseverancia por lo que dejaría escapar la ocasión que la fortuna había puesto en mi camino.

El sol ya se ponía cuando alcancé la cumbre de la colina, y las largas laderas a mis pies eran todo verde dorado por un lado y sombra gris por el otro. Una bruma baja se posaba sobre la línea del horizonte más lejano, de la que sobresalían las fantásticas siluetas de Belliver y Vixen Tor. Sobre la ancha extensión no había sonido ni movimiento. Un gran pájaro gris, una gaviota o un zarapito, se remontaba en el cielo azul. Él y yo parecíamos ser los únicos seres vivos entre la enorme bóveda del firmamento y el desierto que había debajo. La escena yerma, la sensación de soledad y el misterio y la urgencia de mi tarea me helaron el corazón. El chico no se veía por ninguna parte. Pero, allá abajo, en una hendidura de las colinas, había un círculo de viejas cabañas de piedra, y en medio de ellas una que conservaba techo suficiente para servir de resguardo contra el tiempo. El corazón me dio un vuelco al verla. Aquella debía de ser la madriguera donde acechaba el desconocido. Por fin ponía el pie en el umbral de su escondrijo; su secreto estaba a mi alcance.

Mientras me acercaba a la cabaña, andando con tanta cautela como lo haría Stapleton cuando, con la red en ristre, se aproximaba a la mariposa posada, me convencí de que el lugar había servido, en efecto, de morada. Un vago sendero entre las rocas conducía a la desvencijada abertura que hacía las veces de puerta. Todo estaba en silencio dentro. El desconocido podía estar al acecho allí, o podía andar merodeando por el páramo. Los nervios me hormigueaban con la sensación de aventura. Arrojando a un lado el cigarrillo, cerré la mano sobre la culata de mi revólver y, avanzando raudo hasta la puerta, miré adentro. El lugar estaba vacío.

Pero había abundantes señales de que no había dado con una pista falsa. Aquel era, sin duda, el lugar donde vivía el hombre. Unas mantas enrolladas en un impermeable yacían sobre la misma losa de piedra en la que el hombre neolítico había dormido alguna vez. Las cenizas de una hoguera se amontonaban en un tosco fogón. Junto a él había algunos utensilios de cocina y un cubo medio lleno de agua. Un montón de latas vacías revelaba que el lugar llevaba ocupado algún tiempo, y vi, a medida que mis ojos se acostumbraban a la luz moteada, un jarrillo de hojalata y una botella de licor medio llena en el rincón. En medio de la cabaña, una piedra plana hacía las veces de mesa, y sobre esta descansaba un pequeño hatillo de tela, el mismo, sin duda, que había visto con el telescopio al hombro del chico. Contenía una hogaza de pan, una lengua en conserva y dos latas de melocotón en almíbar. Al volver a dejarlo, tras haberlo examinado, el corazón me dio un vuelco al ver que debajo había una hoja de papel con algo escrito. La levanté, y esto fue lo que leí, garabateado a la ligera con lápiz: "El Dr. Watson ha ido a Coombe Tracey."

Durante un minuto permanecí allí con el papel en las manos, desentrañando el sentido de aquel mensaje escueto. Era a mí, pues, y no a Sir Henry, a quien seguía aquel hombre secreto. No me había seguido él mismo, sino que había puesto a un agente —el chico, quizá— sobre mi rastro, y este era su informe. Posiblemente no había dado un solo paso desde que estaba en el páramo que no hubiera sido observado y comunicado. Siempre estaba aquella sensación de una fuerza invisible, una fina red tendida a nuestro alrededor con infinita destreza y delicadeza, que nos sujetaba con tal ligereza que solo en algún momento supremo caía uno en la cuenta de que estaba, en efecto, atrapado en sus mallas.

Si había un informe, podía haber otros, así que registré la cabaña en su busca. No había rastro, sin embargo, de nada de esa índole, ni pude descubrir señal alguna que indicara el carácter o las intenciones del hombre que vivía en aquel singular lugar, salvo que debía de ser de hábitos espartanos y le importaban poco las comodidades de la vida. Cuando pensé en las fuertes lluvias y miré el techo agrietado, comprendí cuán firme e inmutable debía de ser el propósito que lo había mantenido en aquella inhóspita morada. ¿Era nuestro enemigo maligno, o era acaso nuestro ángel de la guarda? Juré que no abandonaría la cabaña hasta saberlo.

Fuera, el sol descendía muy bajo y el poniente ardía con escarlata y oro. Su reflejo era devuelto en manchas rojizas por las charcas lejanas que se extendían en medio del gran pantano de Grimpen. Allí estaban las dos torres de Baskerville Hall, y allá una lejana mancha borrosa de humo que señalaba la aldea de Grimpen. Entre ambas, tras la colina, estaba la casa de los Stapleton. Todo era dulce, apacible y sereno bajo la dorada luz del atardecer, y, sin embargo, mientras las contemplaba, mi alma no compartía nada de la paz de la Naturaleza, sino que se estremecía ante la imprecisión y el terror de aquella entrevista que cada instante acercaba más. Con los nervios en tensión pero con un propósito firme, me senté en el oscuro rincón de la cabaña y aguardé con sombría paciencia la llegada de su ocupante.

Y entonces, por fin, lo oí. A lo lejos llegó el nítido tintineo de una bota al golpear una piedra. Luego otro y otro más, acercándose cada vez más. Me encogí en el rincón más oscuro y amartillé la pistola dentro del bolsillo, decidido a no descubrirme hasta tener ocasión de ver algo del desconocido. Hubo una larga pausa que indicó que se había detenido. Después, una vez más, los pasos se aproximaron y una sombra cayó sobre la abertura de la cabaña.

"Es una tarde preciosa, mi querido Watson", dijo una voz muy conocida. "Creo de veras que estará usted más cómodo fuera que dentro."