Dr. Bauerstein

Aún no había tenido ocasión de transmitir a Lawrence el mensaje de Poirot. Pero ahora, mientras paseaba por el césped, todavía dolido por la prepotencia de mi amigo, vi a Lawrence en la pista de croquet, golpeando sin rumbo un par de bolas antiquísimas con un mazo aún más antiguo.

Se me ocurrió que sería una buena oportunidad para entregar mi mensaje. De lo contrario, el propio Poirot podría relevarme de ello. Cierto que no acababa de captar su propósito, pero me jactaba de que, por la respuesta de Lawrence y quizá un poco de hábil interrogatorio por mi parte, no tardaría en percibir su significado. En consecuencia, lo abordé.

"Te andaba buscando", comenté sin verdad.

"¿Ah, sí?"

"Sí. La verdad es que tengo un mensaje para ti... de Poirot."

"¿Sí?"

"Me dijo que esperara a estar a solas contigo", dije, bajando la voz con intención y observándolo con atención por el rabillo del ojo. Siempre se me ha dado bastante bien lo que, según creo, llaman crear ambiente.

"¿Y bien?"

No hubo cambio de expresión en aquel rostro oscuro y melancólico. ¿Tendría alguna idea de lo que iba a decirle?

"El mensaje es este." Bajé aún más la voz. "'Encuentra la taza de café de más y podrás descansar en paz.'"

"¿Qué diablos quiere decir?" Lawrence me miró con un asombro del todo sincero.

"¿No lo sabes?"

"En absoluto. ¿Y tú?"

Me vi obligado a negar con la cabeza.

"¿Qué taza de café de más?"

"No lo sé."

"Más le vale preguntar a Dorcas, o a alguna de las criadas, si quiere saber de tazas de café. Es asunto suyo, no mío. No sé nada de las tazas de café, salvo que tenemos algunas que no se usan nunca, ¡una auténtica maravilla! Old Worcester. Tú no eres entendido, ¿verdad, Hastings?"

Negué con la cabeza.

"Te pierdes mucho. Una pieza de porcelana antigua realmente perfecta... es puro deleite tenerla en las manos, o incluso solo mirarla."

"Bueno, ¿y qué le digo a Poirot?"

"Dile que no sé de qué habla. Para mí es chino."

"De acuerdo."

Me alejaba de nuevo hacia la casa cuando de pronto me llamó de vuelta.

"Oye, ¿cómo terminaba ese mensaje? Repítemelo, ¿quieres?"

"'Encuentra la taza de café de más y podrás descansar en paz.' ¿Seguro que no sabes qué significa?", le pregunté con seriedad.

Negó con la cabeza.

"No", dijo pensativo, "no lo sé. Ojalá lo supiera."

El retumbar del gong llegó desde la casa, y entramos juntos. John había pedido a Poirot que se quedara a almorzar, y ya estaba sentado a la mesa.

Por acuerdo tácito, quedó vedada toda mención de la tragedia. Conversamos sobre la guerra y otros temas ajenos. Pero después de que se sirvieran el queso y las galletas, y de que Dorcas saliera de la habitación, Poirot se inclinó de pronto hacia Mrs. Cavendish.

"Perdóneme, madame, por evocar recuerdos desagradables, pero tengo una pequeña idea" —las "pequeñas ideas" de Poirot se estaban volviendo célebres— "y quisiera hacerle una o dos preguntas."

"¿A mí? Por supuesto."

"Es usted demasiado amable, madame. Lo que quiero preguntar es esto: la puerta que comunica el cuarto de Mrs. Inglethorp con el de Mademoiselle Cynthia, estaba cerrada con pestillo, ¿dice usted?"

"Desde luego que estaba con pestillo", respondió Mary Cavendish, bastante sorprendida. "Así lo declaré en la investigación."

"¿Con pestillo?"

"Sí." Parecía perpleja.

"Quiero decir", explicó Poirot, "¿está segura de que tenía el pestillo echado, y no solo la llave puesta?"

"Ah, ya veo a qué se refiere. No, no lo sé. Dije que estaba con pestillo, queriendo decir que estaba cerrada y no podía abrirla, pero creo que todas las puertas aparecieron con el pestillo echado por dentro."

"Aun así, por lo que a usted respecta, la puerta bien podría haber estado cerrada con llave, ¿no es cierto?"

"Ah, sí."

"¿No llegó usted misma a fijarse, madame, cuando entró en el cuarto de Mrs. Inglethorp, en si aquella puerta tenía el pestillo echado o no?"

"Yo... creo que lo tenía."

"¿Pero no llegó a verlo?"

"No. Yo... no miré."

"Pero yo sí", interrumpió Lawrence de pronto. "Casualmente me fijé en que sí estaba con el pestillo echado."

"Ah, eso lo zanja." Y Poirot puso cara de abatimiento.

No pude evitar alegrarme de que, por una vez, una de sus "pequeñas ideas" hubiera quedado en nada.

Después del almuerzo Poirot me rogó que lo acompañara a su casa. Accedí con cierta tirantez.

"Está usted molesto, ¿no es así?", preguntó con inquietud mientras cruzábamos el parque.

"En absoluto", dije con frialdad.

"Eso está bien. Me quita un gran peso de encima."

No era exactamente lo que yo pretendía. Había esperado que reparase en la rigidez de mi actitud. Aun así, el fervor de sus palabras contribuyó a apaciguar mi justo enojo. Me ablandé.

"Le di a Lawrence su mensaje", dije.

"¿Y qué dijo? ¿Quedó del todo desconcertado?"

"Sí. Estoy completamente seguro de que no tenía idea de a qué se refería."

Había esperado que Poirot se sintiera decepcionado; pero, para mi sorpresa, respondió que era lo que había pensado, y que se alegraba mucho. Mi orgullo me prohibió hacer ninguna pregunta.

Poirot cambió de rumbo.

"¿Mademoiselle Cynthia no ha estado hoy en el almuerzo? ¿A qué se debe?"

"Está otra vez en el hospital. Hoy ha retomado el trabajo."

"Ah, es una pequeña demoiselle muy aplicada. Y bonita, además. Se parece a cuadros que he visto en Italia. Me gustaría bastante ver ese dispensario suyo. ¿Cree usted que me lo enseñaría?"

"Estoy seguro de que estaría encantada. Es un lugarcito interesante."

"¿Va allí todos los días?"

"Libra todos los miércoles y vuelve a almorzar los sábados. Esos son sus únicos días libres."

"Lo recordaré. Las mujeres están haciendo grandes cosas hoy en día, y Mademoiselle Cynthia es lista... oh, sí, tiene cabeza esa pequeña."

"Sí. Creo que ha aprobado un examen bastante difícil."

"Sin duda. Al fin y al cabo, es un trabajo de mucha responsabilidad. Supongo que allí tienen venenos muy fuertes, ¿no?"

"Sí, nos los enseñó. Los guardan bajo llave en un pequeño armario. Creo que tienen que andar con mucho cuidado. Siempre sacan la llave antes de salir de la sala."

"Ya veo. Está cerca de la ventana, ese armario?"

"No, justo al otro lado de la sala. ¿Por qué?"

Poirot se encogió de hombros.

"Simple curiosidad. Nada más. ¿Quiere pasar?"

Habíamos llegado a la casita.

"No. Creo que voy a volver. Iré por el camino largo, a través del bosque."

Los bosques que rodeaban Styles eran muy hermosos. Después del paseo por el parque abierto, resultaba grato deambular sin prisa por los frescos claros. Apenas soplaba una brizna de viento, y hasta el trino de los pájaros era tenue y apagado. Anduve un trecho y por fin me dejé caer al pie de una vieja y magnífica haya. Mis pensamientos hacia el género humano eran benévolos y caritativos. Hasta le perdoné a Poirot su absurdo secretismo. De hecho, estaba en paz con el mundo. Entonces bostecé.

Pensé en el crimen, y se me antojó muy irreal y lejano.

Volví a bostezar.

Seguramente, pensé, en realidad nunca ocurrió. Por supuesto, todo era un mal sueño. La verdad del asunto era que había sido Lawrence quien había asesinado a Alfred Inglethorp con un mazo de croquet. Pero era absurdo que John armara tanto alboroto por ello y se pusiera a gritar: "¡Te digo que no lo consiento!"

Desperté sobresaltado.

Al instante me di cuenta de que me hallaba en un aprieto muy incómodo. Pues, a unos doce pies de mí, John y Mary Cavendish estaban de pie, frente a frente, y era evidente que discutían. Y, con igual evidencia, no reparaban en mi cercanía, pues antes de que pudiera moverme o hablar John repitió las palabras que me habían arrancado de mi sueño.

"Te lo digo, Mary, no lo consiento."

La voz de Mary llegó, fresca y fluida:

"¿Tienes tú algún derecho a criticar mis actos?"

"¡Será la comidilla del pueblo! A mi madre la enterraron el sábado y aquí estás tú, correteando por ahí con ese individuo."

"Ah", se encogió de hombros, "¡si lo único que te preocupa son los chismes del pueblo!"

"Pero no es eso. Estoy harto de que ese sujeto ande rondando. Al fin y al cabo es un judío polaco."

"Un toque de sangre judía no es cosa mala. Da fermento a la" —lo miró— "impasible estupidez del inglés corriente."

Fuego en sus ojos, hielo en su voz. No me extrañó que la sangre le subiera a John al rostro en una marea carmesí.

"¡Mary!"

"¿Qué?" Su tono no cambió.

El ruego se apagó en su voz.

"¿He de entender que seguirás viendo a Bauerstein contra mi expresa voluntad?"

"Si así lo decido."

"¿Me desafías?"

"No, pero te niego el derecho a criticar mis actos. ¿Acaso no tienes tú amistades que yo debiera desaprobar?"

John retrocedió un paso. El color se le fue del rostro poco a poco.

"¿Qué quieres decir?", dijo, con voz insegura.

"¡Lo ves!", dijo Mary con calma. "Sí lo ves, ¿verdad?, que tú no tienes derecho a dictarme a mí la elección de mis amistades."

John la miró con súplica, una expresión de dolor en el rostro.

"¿Ningún derecho? ¿No tengo ningún derecho, Mary?", dijo con voz vacilante. Tendió las manos hacia ella. "Mary..."

Por un momento, creí que titubeaba. Una expresión más dulce le cruzó el rostro; luego, de pronto, se apartó casi con fiereza.

"¡Ninguno!"

Se alejaba ya cuando John se lanzó tras ella y la agarró del brazo.

"Mary" —su voz era ahora muy queda— "¿estás enamorada de ese individuo, Bauerstein?"

Ella vaciló, y de pronto le cruzó el rostro una expresión extraña, vieja como el mundo y con algo eternamente joven, sin embargo. Así habría sonreído alguna esfinge egipcia.

Se soltó con calma de su brazo y habló por encima del hombro.

"Quizá", dijo; y a continuación cruzó veloz el pequeño claro, dejando a John allí plantado como si lo hubieran convertido en piedra.

Con cierta ostentación, di un paso al frente, haciendo crujir a mi paso unas ramas secas. John se volvió. Por fortuna, dio por sentado que yo acababa de llegar a la escena.

"Hola, Hastings. ¿Has dejado al hombrecito sano y salvo en su casita? ¡Qué tipo tan curioso! Aunque, ¿sirve para algo de verdad?"

"Se lo consideraba uno de los mejores detectives de su época."

"Ah, bueno, supongo que entonces algo tendrá. ¡Aunque qué mundo tan podrido es este!"

"¿Eso te parece?", pregunté.

"¡Cielo santo, ya lo creo! Para empezar, está este espantoso asunto. ¡Los hombres de Scotland Yard entrando y saliendo de la casa como un muñeco de resorte! Nunca sabes por dónde van a aparecer. Titulares a gritos en todos los periódicos del país... ¡malditos periodistas, digo yo! ¿Sabes que había una multitud entera mirando por entre las verjas de la entrada esta mañana? Una especie de cámara de los horrores de Madame Tussaud que se puede ver gratis. Es fuerte, ¿no?"

"¡Anímate, John!", dije con tono tranquilizador. "No puede durar para siempre."

"¿Que no? Puede durar lo bastante como para que nunca volvamos a poder levantar la cabeza."

"No, no, te estás poniendo enfermizo con el tema."

"¡Como para no ponerse enfermizo, cuando lo acosan periodistas asquerosos y lo miran boquiabiertos idiotas con cara de luna, vaya a donde vaya! Pero hay algo peor que eso."

"¿El qué?"

John bajó la voz:

"¿Has pensado alguna vez, Hastings —para mí es una pesadilla— en quién lo hizo? A veces no puedo evitar sentir que debió de ser un accidente. Porque... porque... ¿quién habría podido hacerlo? Ahora que Inglethorp está descartado, no queda nadie más; nadie, quiero decir, salvo... uno de nosotros."

Sí, en efecto, ¡para cualquiera aquello era pesadilla más que suficiente! ¿Uno de nosotros? Sí, seguramente debía de ser así, a menos que...

Una idea nueva se me insinuó en la mente. Rápidamente, la sopesé. La luz aumentaba. Los misteriosos manejos de Poirot, sus insinuaciones... todo encajaba. Qué necio había sido al no pensar antes en esta posibilidad, y qué alivio para todos nosotros.

"No, John", dije, "no es uno de nosotros. ¿Cómo iba a serlo?"

"Lo sé, pero, aun así, ¿quién más hay?"

"¿No lo adivinas?"

"No."

Miré con cautela alrededor y bajé la voz.

"¡El doctor Bauerstein!", susurré.

"¡Imposible!"

"En absoluto."

"¿Pero qué interés en el mundo podría tener en la muerte de mi madre?"

"Eso no lo veo", confesé, "pero te diré una cosa: Poirot lo cree así."

"¿Poirot? ¿De veras? ¿Cómo lo sabes?"

Le conté la intensa agitación de Poirot al enterarse de que el doctor Bauerstein había estado en Styles la noche fatal, y añadí:

"Dijo dos veces: 'Eso lo cambia todo.' Y he estado pensando. ¿Sabes que Inglethorp dijo que había dejado el café en el vestíbulo? Pues bien, fue justo entonces cuando llegó Bauerstein. ¿No es posible que, mientras Inglethorp lo hacía pasar por el vestíbulo, el doctor dejara caer algo en el café al pasar?"

"Hum", dijo John. "Habría sido muy arriesgado."

"Sí, pero era posible."

"Y luego, ¿cómo iba a saber que era el café de ella? No, amigo mío, no creo que eso cuele."

Pero yo había recordado otra cosa.

"Tienes toda la razón. No fue así como se hizo. Escucha." Y entonces le hablé de la muestra de cacao que Poirot se había llevado a analizar.

John me interrumpió tal como yo había hecho.

"Pero, oye, ¿Bauerstein no la había mandado analizar ya?"

"Sí, sí, ese es el quid. Yo tampoco lo había visto hasta ahora. ¿No lo entiendes? Bauerstein la mandó analizar... ¡ahí está la cosa! Si Bauerstein es el asesino, nada más sencillo para él que sustituir su muestra por un cacao cualquiera y mandar ese a analizar. Y por supuesto no encontrarían estricnina. Pero a nadie se le ocurriría sospechar de Bauerstein, ni pensaría en tomar otra muestra... salvo a Poirot", añadí, con reconocimiento tardío.

"Sí, pero ¿qué hay del sabor amargo que el cacao no logra disimular?"

"Bueno, solo tenemos su palabra para eso. Y hay otras posibilidades. Es, por reconocimiento general, uno de los mayores toxicólogos del mundo..."

"¿Uno de los mayores del mundo qué? Repítelo."

"Sabe más de venenos que casi cualquiera", expliqué. "Pues bien, mi idea es que quizá haya dado con algún modo de hacer la estricnina insípida. O tal vez no fuera estricnina en absoluto, sino alguna droga oscura de la que nadie ha oído hablar jamás, que produce más o menos los mismos síntomas."

"Hum, sí, podría ser", dijo John. "Pero oye, ¿cómo habría podido llegar al cacao? Eso no estaba en la planta baja, ¿no?"

"No, no lo estaba", admití de mala gana.

Y entonces, de pronto, una posibilidad espantosa me cruzó la mente como un relámpago. Deseé y recé por que no se le ocurriera también a John. Lo miré de reojo. Fruncía el ceño, perplejo, y respiré hondo de alivio, pues el terrible pensamiento que había cruzado mi mente era este: que el doctor Bauerstein pudiera haber tenido un cómplice.

¡Pero de seguro no podía ser! De seguro ninguna mujer tan hermosa como Mary Cavendish podía ser una asesina. Y, sin embargo, se sabía de mujeres hermosas que habían envenenado.

Y de pronto recordé aquella primera conversación durante el té el día de mi llegada, y el brillo en sus ojos al decir que el veneno era el arma de una mujer. ¡Qué agitada había estado aquella fatídica tarde del martes! ¿Habría descubierto Mrs. Inglethorp algo entre ella y Bauerstein, y amenazado con contárselo a su marido? ¿Se habría cometido el crimen para impedir esa denuncia?

Entonces recordé aquella enigmática conversación entre Poirot y Evelyn Howard. ¿Era esto lo que habían querido decir? ¿Era esta la monstruosa posibilidad que Evelyn había intentado no creer?

Sí, todo encajaba.

No era de extrañar que Miss Howard hubiera propuesto "silenciarlo". Ahora comprendía aquella frase suya inacabada: "La propia Emily..." Y en mi corazón le daba la razón. ¿Acaso Mrs. Inglethorp no habría preferido quedar sin venganza antes que ver caer semejante deshonra sobre el nombre de Cavendish?

"Hay otra cosa", dijo John de pronto, y el sonido inesperado de su voz me hizo sobresaltarme con culpa. "Algo que me hace dudar de que lo que dices pueda ser cierto."

"¿El qué?", pregunté, agradecido de que se hubiera apartado del tema de cómo podía haberse introducido el veneno en el cacao.

"Pues el hecho de que Bauerstein exigiera una autopsia. No tenía por qué hacerlo. El pequeño Wilkins se habría dado por muy contento con dejarlo en una dolencia cardíaca."

"Sí", dije con recelo. "Pero no lo sabemos. Tal vez le pareció más seguro a la larga. Alguien podría haber hablado después. Entonces el Ministerio del Interior podría haber ordenado la exhumación. Todo habría salido a la luz, y él habría quedado en una posición incómoda, pues nadie habría creído que un hombre de su reputación pudiera haber sido engañado hasta el punto de calificarlo de dolencia cardíaca."

"Sí, es posible", admitió John. "Aun así", añadió, "que me maten si veo cuál podría haber sido su motivo."

Me estremecí.

"Mira", dije, "puede que esté del todo equivocado. Y, recuerda, todo esto es en confianza."

"Ah, por supuesto... eso ni hace falta decirlo."

Habíamos caminado mientras hablábamos, y ahora cruzábamos la pequeña verja hacia el jardín. Se alzaban voces muy cerca, pues el té estaba servido bajo el sicómoro, como lo había estado el día de mi llegada.

Cynthia había vuelto del hospital, y coloqué mi silla junto a la suya y le hablé del deseo de Poirot de visitar el dispensario.

"¡Por supuesto! Me encantaría que lo viera. Que venga un día a tomar el té allí. Tengo que quedar con él. ¡Es un hombrecito tan encantador! Pero es divertido. El otro día me hizo sacarme el broche de la corbata y volver a ponérmelo, porque decía que estaba torcido."

Me reí.

"Es toda una manía en él."

"Sí, ¿verdad?"

Guardamos silencio un minuto o dos, y luego, mirando en dirección a Mary Cavendish y bajando la voz, Cynthia dijo:

"Mr. Hastings."

"¿Sí?"

"Después del té, quiero hablar con usted."

Su mirada a Mary me dio que pensar. Me pareció que entre aquellas dos existía muy poca simpatía. Por primera vez se me ocurrió preguntarme por el futuro de la muchacha. Mrs. Inglethorp no había hecho disposición alguna para ella, pero imaginé que John y Mary probablemente insistirían en que se quedara a vivir con ellos... al menos hasta el final de la guerra. John, lo sabía, le tenía mucho cariño y lamentaría dejarla marchar.

John, que había entrado en la casa, reapareció ahora. Su rostro bonachón lucía un ceño de ira poco habitual.

"¡Malditos detectives! ¡No consigo imaginar qué buscan! Han estado en todas las habitaciones de la casa... revolviéndolo todo del derecho y del revés. ¡Es realmente intolerable! Supongo que aprovecharon que estábamos todos fuera. ¡La próxima vez que vea a ese tal Japp, se va a enterar!"

"Una panda de fisgones", gruñó Miss Howard.

Lawrence opinó que tenían que aparentar que hacían algo.

Mary Cavendish no dijo nada.

Después del té, invité a Cynthia a dar un paseo, y nos alejamos juntos hacia el bosque sin prisa.

"¿Y bien?", inquirí, en cuanto la fronda nos protegió de las miradas indiscretas.

Con un suspiro, Cynthia se dejó caer y se quitó el sombrero de un tirón. La luz del sol, filtrándose entre las ramas, tornaba el castaño rojizo de su cabello en oro trémulo.

"Mr. Hastings... siempre es usted tan amable, y sabe usted tanto."

Se me ocurrió en ese momento que ¡Cynthia era en verdad una muchacha encantadora! Mucho más encantadora que Mary, que nunca decía cosas de esa clase.

"¿Y bien?", pregunté con benevolencia, al ver que titubeaba.

"Quiero pedirle consejo. ¿Qué debo hacer?"

"¿Hacer?"

"Sí. Verá, la tía Emily siempre me decía que quedaría atendida. Supongo que lo olvidó, o que no creyó que fuera a morir... ¡en cualquier caso, no estoy atendida! Y no sé qué hacer. ¿Cree usted que debería irme de aquí ahora mismo?"

"¡Cielo santo, no! No quieren separarse de usted, estoy seguro."

Cynthia titubeó un momento, arrancando la hierba con sus manos menudas. Luego dijo: "Mrs. Cavendish sí. Me odia."

"¿Que la odia?", exclamé, atónito.

Cynthia asintió.

"Sí. No sé por qué, pero no me soporta; y él tampoco."

"En eso sé que se equivoca", dije con calor. "Al contrario, John le tiene mucho cariño."

"Ah, sí... John. Me refería a Lawrence. No es, por supuesto, que me importe que Lawrence me odie o no. Aun así, resulta bastante horrible que nadie te quiera, ¿verdad?"

"Pero sí la quieren, querida Cynthia", dije con seriedad. "Estoy seguro de que se equivoca. Mire, está John... y Miss Howard..."

Cynthia asintió con cierto abatimiento. "Sí, John me aprecia, creo, y por supuesto Evie, con todos sus modos bruscos, no le haría daño ni a una mosca. Pero Lawrence no me dirige la palabra si puede evitarlo, y Mary apenas consigue ser cortés conmigo. Quiere que Evie se quede, se lo suplica, pero a mí no me quiere, y... y... no sé qué hacer." De pronto la pobre niña rompió a llorar.

No sé qué se apoderó de mí. Su belleza, quizá, mientras estaba allí sentada, con la luz del sol destellando sobre su cabeza; quizá la sensación de alivio al toparme con alguien que tan a las claras no podía tener relación alguna con la tragedia; quizá honesta lástima por su juventud y su soledad. El caso es que me incliné hacia delante y, tomando su manita, dije con torpeza:

"Cásese conmigo, Cynthia."

Sin querer, había dado con un remedio soberano para sus lágrimas. Se irguió al instante, retiró la mano y dijo, con cierta aspereza:

"¡No sea bobo!"

Me sentí un poco molesto.

"No estoy siendo bobo. Le estoy pidiendo que me haga el honor de convertirse en mi esposa."

Para mi enorme sorpresa, Cynthia rompió a reír y me llamó "gracioso encanto".

"Es un detalle de lo más dulce por su parte", dijo, "¡pero usted sabe que en realidad no quiere!"

"Sí que quiero. Tengo..."

"No importa lo que tenga. En realidad no quiere... y yo tampoco."

"Bueno, por supuesto, eso lo zanja", dije con tirantez. "Pero no veo de qué hay que reírse. No tiene nada de gracioso una proposición."

"Desde luego que no", dijo Cynthia. "Puede que alguien lo acepte la próxima vez. Adiós, me ha animado usted muchísimo."

Y, con un último e incontenible arranque de alegría, se desvaneció entre los árboles.

Al repasar la conversación, se me antojó profundamente insatisfactoria.

Se me ocurrió de pronto que bajaría al pueblo a buscar a Bauerstein. Alguien debería estar vigilando a aquel individuo. Al mismo tiempo, sería prudente disipar cualquier sospecha que él pudiera tener sobre si se le sospechaba. Recordé cómo Poirot había confiado en mi diplomacia. En consecuencia, fui a la casita con el letrero de "Habitaciones" puesto en la ventana, donde sabía que se alojaba, y llamé a la puerta.

Una anciana vino a abrirla.

"Buenas tardes", dije con amabilidad. "¿Está el doctor Bauerstein?"

Se me quedó mirando fijamente.

"¿No se ha enterado?"

"¿Enterarme de qué?"

"De lo de él."

"¿Qué le pasa?"

"Se lo han llevao."

"¿Llevado? ¿Muerto?"

"No, se lo ha llevao la pulisía."

"¡La policía!", exclamé sin aliento. "¿Quiere decir que lo han detenido?"

"Sí, eso es, y..."

No esperé a oír más, sino que salí disparado por el pueblo en busca de Poirot.