Chapter VII

Al fin, tras tres días de vientos variables, hemos enganchado los alisios del nordeste. Subí a cubierta, tras una buena noche de descanso a pesar de mi pobre rodilla, y encontré al Ghost avanzando entre espumas, en cruz, y con cada vela portando salvo los foques, con una brisa fresca por popa. ¡Oh, la maravilla del gran viento alisio! Todo el día navegamos, y toda la noche, y el día siguiente, y el otro, día tras día, el viento siempre por popa y soplando constante y fuerte. La goleta se gobernaba sola. No había tirar ni halar de escotas ni de aparejos, ni cambiar de banda las gavias, ni trabajo alguno que hacer para los marineros salvo llevar el timón. De noche, cuando el sol se ponía, se aflojaban las escotas; por la mañana, cuando soltaban la humedad del rocío y se relajaban, se volvían a tensar; y eso era todo.

Diez nudos, doce nudos, once nudos, variando de cuando en cuando, es la velocidad que llevamos. Y siempre del nordeste sopla el bravo viento, empujándonos en nuestro rumbo doscientas cincuenta millas entre un amanecer y otro. Me entristece y me alegra, el paso con que vamos dejando atrás San Francisco y con que bajamos entre espumas hacia los trópicos. Cada día se vuelve perceptiblemente más cálido. En la segunda guardia de cuartillo los marineros suben a cubierta, en cueros, y se echan unos a otros baldes de agua sacados del costado. Empiezan a verse peces voladores, y durante la noche la guardia de arriba corretea por la cubierta persiguiendo a los que caen a bordo. Por la mañana, sobornado Thomas Mugridge como es debido, la cocina apesta gratamente al olor de su fritura; mientras que carne de delfín se sirve de proa a popa en las ocasiones en que Johnson pesca esas rutilantes bellezas desde el extremo del bauprés.

Johnson parece pasar todo su tiempo libre allí o arriba en las crucetas, contemplando al Ghost hendir el agua a toda vela. Hay pasión, adoración, en sus ojos, y va de acá para allá en una especie de trance, mirando extasiado las velas henchidas, la estela espumeante, y el alzarse y correr de la nave sobre las montañas líquidas que se mueven con nosotros en majestuosa procesión.

Los días y las noches son “todo maravilla y salvaje deleite,” y aunque poco tiempo me deja mi lóbrego trabajo, robo algún que otro momento para contemplar y contemplar la gloria sin fin de lo que jamás soñé que el mundo poseyera. Arriba, el cielo es de un azul inmaculado, azul como el mar mismo, que bajo la roda es del color y el lustre del raso azul. Todo en torno al horizonte hay pálidas nubes vellosas, que nunca cambian, que nunca se mueven, como un engaste de plata para el impecable cielo turquesa.

No olvido una noche, cuando debería haber estado dormido, en que yací sobre la cubierta del castillo de proa y contemplé abajo el espectral rizo de espuma que la roda del Ghost apartaba a un lado. Sonaba como el gorgoteo de un arroyo sobre piedras cubiertas de musgo en alguna cañada tranquila, y su canto arrullador me sedujo y me sacó de mí mismo hasta que ya no fui Hump el grumete, ni Van Weyden, el hombre que había pasado soñando treinta y cinco años entre libros. Pero una voz a mi espalda, la inconfundible voz de Wolf Larsen, robusta con la invencible certeza del hombre y suave por el aprecio a las palabras que citaba, me sacó de mi ensueño.

“‘Oh, la ardiente noche tropical, cuando la estela es un verdugón de luz que tiene manso al cielo cálido, y la firme roda ronca a través de los suelos empolvados de planetas donde la ballena asustada colea entre llamas. Sus planchas están cicatrizadas por el sol, querida moza, y sus cabos tensos por el rocío, pues bajamos con estruendo por la vieja senda, nuestra propia senda, la senda de salida, nos escoramos al sur por la Larga Senda, la senda que siempre es nueva.’”

“¿Eh, Hump? ¿Qué le parece?” preguntó, tras la debida pausa que las palabras y el escenario exigían.

Le miré a la cara. Estaba resplandeciente de luz, como el mar mismo, y los ojos le centelleaban al brillo de las estrellas.

“Me parece notable, cuando menos, que muestre usted entusiasmo,” respondí con frialdad.

“Pero, hombre, ¡es vivir! ¡es la vida!” exclamó.

“Que es cosa barata y sin valor.” Le arrojé sus propias palabras.

Rio, y fue la primera vez que oí una alegría sincera en su voz.

“Ah, no consigo que usted lo entienda, no consigo metérselo en la cabeza, qué cosa es esta vida. Por supuesto la vida carece de valor, salvo para sí misma. Y puedo decirle que mi vida es bastante valiosa ahora mismo, para mí. No tiene precio, lo cual reconocerá usted que es una tremenda sobrevaloración, pero que no puedo evitar, pues es la vida que hay en mí la que hace la tasación.”

Pareció aguardar las palabras con que expresar el pensamiento que llevaba dentro, y finalmente prosiguió.

“¿Sabe usted?, estoy lleno de una extraña exaltación; siento como si todo el tiempo resonara a través de mí, como si todos los poderes fueran míos. Conozco la verdad, distingo el bien del mal, lo justo de lo injusto. Mi visión es clara y lejana. Casi podría creer en Dios. Pero,” y su voz cambió y la luz se apagó en su rostro, “¿qué es esta condición en que me encuentro? ¿esta dicha de vivir? ¿esta exultación de la vida? ¿esta inspiración, bien puedo llamarla? Es lo que viene cuando no hay nada malo en la digestión de uno, cuando su estómago está a punto y su apetito tiene filo, y todo marcha bien. Es el soborno por vivir, el champán de la sangre, la efervescencia del fermento, lo que hace a algunos hombres pensar pensamientos santos, y a otros hombres ver a Dios o crearlo cuando no pueden verlo. Eso es todo, la embriaguez de la vida, el removerse y arrastrarse de la levadura, el balbuceo de la vida que enloquece con la conciencia de estar viva. Y... ¡bah! Mañana lo pagaré como paga el borracho. Y sabré que debo morir, en el mar lo más probable, dejar de arrastrarme yo mismo para quedar todo cubierto del arrastrarse de la corrupción del mar; para ser pasto, ser carroña, entregar toda la fuerza y el movimiento de mis músculos para que se vuelva fuerza y movimiento en aleta y escama y en las tripas de los peces. ¡Bah! Y ¡bah! otra vez. El champán ya está sin gas. El chispeo y la burbuja se han ido y es una bebida insípida.”

Me dejó tan de repente como había venido, saltando a la cubierta con el peso y la suavidad de un tigre. El Ghost surcaba su camino. Noté que la roda gorgoteante se parecía mucho a un ronquido, y mientras la escuchaba el efecto del veloz vuelco de Wolf Larsen de la sublime exultación a la desesperación me fue abandonando lentamente. Entonces algún marinero de altura, desde el combés del barco, alzó una rica voz de tenor en la “Canción del Viento Alisio”:

“Oh, yo soy el viento que aman los marineros; soy constante, y fuerte, y fiel; siguen mi rastro por las nubes de arriba, sobre el insondable azul tropical.

* * * * *

Por la luz del día y la oscuridad sigo a la nave, me mantengo como un sabueso tras su rastro; soy más fuerte al mediodía, y sin embargo bajo la luna, atieso el seno de su vela.”