The Voyage

Toda aquella noche anduvimos en un gran ajetreo, estibando las cosas en su sitio, mientras llegaban botes llenos de amigos del squire, Mr. Blandly y otros por el estilo, a desearle buen viaje y feliz regreso. Nunca tuvimos en el Admiral Benbow una noche en que yo trabajara la mitad; y estaba muerto de cansancio cuando, poco antes del alba, el contramaestre hizo sonar su pito y la tripulación empezó a ocupar las barras del cabrestante. Aunque hubiera estado el doble de agotado, no habría dejado la cubierta: todo me resultaba tan nuevo e interesante--las órdenes breves, la nota aguda del silbato, los hombres corriendo a sus puestos al resplandor de los faroles del barco.

"Venga, Barbacoa, cántanos una copla", gritó una voz.

"La de siempre", gritó otro.

"Sí, sí, camaradas", dijo Long John, que estaba allí cerca, con la muleta bajo el brazo, y al momento rompió a cantar con la música y la letra que yo tan bien conocía:

"Quince hombres sobre el cofre del muerto--"

Y entonces toda la tripulación coreó:--

"¡Yo-jo-jo, y una botella de ron!"

Y al tercer "¡Jo!" empujaron las barras ante sí con brío.

Incluso en aquel momento tan emocionante, aquello me devolvió en un segundo al viejo Admiral Benbow, y me pareció oír la voz del capitán uniéndose al coro. Pero pronto el ancla estuvo a pique; pronto colgó goteando en la proa; pronto las velas empezaron a tomar viento, y la tierra y los barcos a desfilar por ambos lados; y antes de que pudiera tumbarme a robar una hora de sueño, la HISPANIOLA había emprendido su viaje a la Isla del Tesoro.

No voy a contar aquel viaje en detalle. Fue bastante próspero. El barco resultó ser un buen barco, la tripulación eran marineros capaces y el capitán entendía a fondo su oficio. Pero antes de que llegáramos a la altura de la Isla del Tesoro habían ocurrido dos o tres cosas que conviene conocer.

Mr. Arrow, para empezar, resultó aún peor de lo que el capitán se había temido. No tenía autoridad entre los hombres, y la gente hacía con él lo que quería. Pero eso no era ni mucho menos lo peor, porque al cabo de un día o dos en el mar empezó a aparecer en cubierta con la mirada turbia, las mejillas encendidas, la lengua tartamuda y otras señales de embriaguez. Una y otra vez se le ordenaba bajar, caído en desgracia. Unas veces se caía y se hacía cortes; otras se pasaba el día entero tumbado en su pequeña litera a un lado del tambucho; otras, durante un día o dos, estaba casi sobrio y atendía su trabajo al menos pasablemente.

Entretanto, nunca pudimos averiguar de dónde sacaba la bebida. Era el misterio del barco. Por mucho que lo vigiláramos, no conseguimos resolverlo; y cuando se lo preguntábamos a la cara, se limitaba a reírse si estaba borracho y, si estaba sobrio, a negar solemnemente que hubiera probado jamás otra cosa que agua.

No solo era inútil como oficial y una mala influencia entre los hombres, sino que estaba claro que, a ese paso, pronto acabaría matándose del todo, así que nadie se sorprendió mucho, ni lo sintió demasiado, cuando una noche oscura, con mar de proa, desapareció por completo y no se le volvió a ver.

"¡Por la borda!", dijo el capitán. "Bien, caballeros, eso nos ahorra la molestia de ponerle grilletes."

Pero allí estábamos, sin piloto; y era necesario, claro está, ascender a uno de los hombres. El contramaestre, Job Anderson, era el más indicado a bordo, y aunque conservó su antiguo título, hacía en cierto modo de piloto. Mr. Trelawney había navegado, y sus conocimientos lo hacían muy útil, pues a menudo se encargaba él mismo de una guardia con buen tiempo. Y el timonel, Israel Hands, era un marinero viejo, cuidadoso, astuto y experimentado, a quien en un apuro se le podía confiar casi cualquier cosa.

Era un gran confidente de Long John Silver, así que la mención de su nombre me lleva a hablar del cocinero de nuestro barco, Barbacoa, como lo llamaban los hombres.

A bordo llevaba la muleta colgada del cuello por un acollador, para tener las dos manos tan libres como fuera posible. Era digno de verse cómo encajaba el pie de la muleta contra un mamparo y, apoyado en ella, cediendo a cada movimiento del barco, seguía con su cocina como quien está a salvo en tierra. Aún más extraño era verlo cruzar la cubierta con el peor de los temporales. Tenía un par de cabos tendidos para ayudarse a cruzar los espacios más anchos--los pendientes de Long John, los llamaban; y se iba pasando de un sitio a otro con las manos, ya usando la muleta, ya arrastrándola al costado por el acollador, tan deprisa como otro hombre podía caminar. Con todo, algunos de los hombres que habían navegado antes con él se compadecían de verlo tan disminuido.

"No es un hombre corriente, Barbacoa", me dijo el timonel. "De joven tuvo buena escuela y sabe hablar como un libro cuando le da por ahí; y valiente--¡un león no es nada al lado de Long John! Yo lo he visto agarrar a cuatro y golpearles las cabezas una contra otra--y él desarmado."

Toda la tripulación lo respetaba y hasta lo obedecía. Tenía una manera de hablar con cada uno y de hacerle a todo el mundo algún servicio particular. Conmigo era incansablemente amable, y siempre se alegraba de verme en la cocina, que mantenía limpia como una patena, con los platos colgados y relucientes y su loro en una jaula en un rincón.

"Ven aquí, Hawkins", me decía; "ven a charlar un rato con John. Nadie más bienvenido que tú, hijo mío. Siéntate y oye las noticias. Aquí está el Capitán Flint--a mi loro lo llamo Capitán Flint, por el famoso bucanero--aquí está el Capitán Flint pronosticando éxito a nuestro viaje. ¿A que sí, Capitán?"

Y el loro decía, a toda velocidad, "¡Piezas de a ocho! ¡Piezas de a ocho! ¡Piezas de a ocho!", hasta que uno se preguntaba cómo no se quedaba sin aliento, o hasta que John echaba el pañuelo sobre la jaula.

"Esa ave", decía, "tiene, quizá, doscientos años, Hawkins--casi todos viven para siempre; y si alguien ha visto más maldad, tiene que ser el mismísimo diablo. Ha navegado con England, el gran Capitán England, el pirata. Ha estado en Madagascar, y en Malabar, y en Surinam, y en Providence, y en Portobelo. Estuvo en el rescate de los galeones de plata naufragados. Ahí fue donde aprendió lo de 'Piezas de a ocho', y no es de extrañar; ¡trescientas cincuenta mil, Hawkins! Estuvo en el abordaje del Virrey de las Indias a la salida de Goa, vaya si estuvo; y viéndola cualquiera pensaría que es una cría. Pero tú has olido pólvora--¿a que sí, Capitán?"

"Listos para virar", chillaba el loro.

"Ah, es una hermosa nave, sí que lo es", decía el cocinero, y le daba azúcar del bolsillo, y entonces el pájaro picoteaba los barrotes y soltaba juramentos sin parar, de una maldad increíble. "Ya ves", añadía John, "no se puede tocar brea sin mancharse, muchacho. Aquí está esta pobre ave mía, vieja e inocente, soltando juramentos que echan chispas, y sin enterarse de nada, de eso puedes estar seguro. Juraría igual, por así decirlo, delante del capellán." Y John se llevaba la mano al mechón de la frente con una solemnidad muy suya que me hacía pensar que era el mejor de los hombres.

Entretanto, el squire y el capitán Smollett seguían en términos bastante distantes el uno con el otro. El squire no se andaba con rodeos en el asunto: despreciaba al capitán. El capitán, por su parte, no hablaba nunca sino cuando le hablaban, y entonces de forma cortante, breve y seca, sin desperdiciar una palabra. Reconoció, cuando lo acorralaron, que parecía haberse equivocado con la tripulación, que algunos eran tan diligentes como él quería verlos y que todos se habían portado bastante bien. En cuanto al barco, le había tomado un cariño declarado. "Ceñirá una cuarta más al viento de lo que un hombre tiene derecho a esperar de su propia esposa, señor. Pero", añadía, "lo único que digo es que todavía no estamos de vuelta en casa, y este crucero no me gusta."

El squire, al oír esto, se daba la vuelta y se ponía a caminar cubierta arriba y cubierta abajo, con la barbilla al aire.

"Un poco más de ese hombre", decía, "y voy a estallar."

Tuvimos algo de mal tiempo, que no hizo sino demostrar las cualidades de la HISPANIOLA. Todos los hombres a bordo parecían bien contentos, y difíciles de complacer habrían tenido que ser para no estarlo, porque tengo para mí que nunca hubo una tripulación tan mimada desde que Noé se hizo a la mar. Se repartía grog doble con la menor excusa; había pudín los días señalados, como, por ejemplo, si el squire se enteraba de que era el cumpleaños de algún hombre; y siempre había un barril de manzanas abierto en el combés, para que se sirviera cualquiera que tuviera antojo.

"Nunca he visto que saliera nada bueno de eso", le dijo el capitán al Dr. Livesey. "Mimar a los marineros del castillo de proa es criar demonios. Esa es mi opinión."

Pero del barril de manzanas sí salió algo bueno, como habrán de oír, porque de no haber sido por él no habríamos tenido ningún aviso y podríamos haber perecido todos a manos de la traición.

Así fue como ocurrió.

Habíamos subido con los alisios para ganar el viento de la isla que buscábamos--no se me permite ser más claro--y ahora corríamos hacia ella con vigías atentos día y noche. Era, según el cálculo más largo, casi el último día de nuestra travesía de ida; en algún momento de esa noche, o a lo más tardar antes del mediodía siguiente, avistaríamos la Isla del Tesoro. Navegábamos rumbo S.S.O., con una brisa constante de través y mar tranquila. La HISPANIOLA avanzaba con un balanceo regular, hundiendo de vez en cuando el bauprés con un soplo de espuma. Todo el aparejo tiraba, por alto y por bajo; todos estaban del mejor de los ánimos, porque estábamos ya tan cerca del final de la primera parte de nuestra aventura.

Pues bien, justo después de la puesta de sol, cuando todo mi trabajo estaba acabado y me iba hacia mi litera, se me ocurrió que me gustaría una manzana. Corrí a cubierta. La guardia estaba toda a proa, oteando en busca de la isla. El hombre del timón vigilaba el grátil de la vela y silbaba suavemente para sí, y ese era el único sonido, aparte del rumor del mar contra la proa y a los costados del barco.

Me metí de cuerpo entero en el barril de manzanas y encontré que apenas quedaba una manzana; pero sentado allí a oscuras, entre el sonido de las aguas y el balanceo del barco, o me había quedado dormido o estaba a punto de hacerlo cuando un hombre pesado se sentó muy cerca con bastante estrépito. El barril se sacudió cuando apoyó los hombros contra él, y yo estaba a punto de saltar afuera cuando el hombre empezó a hablar. Era la voz de Silver, y antes de haber oído una docena de palabras no me habría dejado ver por nada del mundo, sino que me quedé allí, temblando y escuchando, en el colmo del miedo y de la curiosidad, porque por aquella docena de palabras comprendí que las vidas de todos los hombres honrados a bordo dependían de mí solo.